28 de junio de 2012
Los 'YayoFlautas', abuelos indignados en pie de guerra en España
Se niegan a que sus nietos vivan peor que ellos y a que paguen "para salvar una oligarquía": convertidos en los pilares de una sociedad española asfixiada por el desempleo, los jubilados 'indignados' se pusieron en pie de guerra social.
Reconocibles por sus chalecos fluorescentes amarillos y sus silbatos, los 'YayoFlautas' multiplican sus acciones contra los recortes presupuestarios y el mundo de las finanzas.
Bankia, el banco recientemente nacionalizado cuyo rescate público de 23.500 millones de euros precipitó una crisis histórica, es uno de sus objetivos preferidos.
Sus acciones más conocidas son las ocupaciones de oficinas de Bankia, de Deutsche Bank, o más recientemente, del consulado de Alemania en Barcelona.
Vía: http://es.news-republic.com/Web/ArticleWeb.aspx?regionid=7&articleid=3396634
Vía: http://es.news-republic.com/Web/ArticleWeb.aspx?regionid=7&articleid=3396634
El tabaco de liar es más perjudicial para la salud que el cigarrillo convencional
El tabaco de liar puede llegar a contener hasta el 70% más de nicotina de lo que permite la legislación en los cigarrillos convencionales, y hasta el 85% más de alquitrán y de monóxido de carbono, según constata un estudio del Centro de Investigación y Control de la Calidad del Instituto Nacional del Consumo que publicaGaceta Sanitaria.
La investigación ha analizado los contenidos de nicotina, alquitrán y monóxido de carbono de las seis marcas que aglutinan alrededor del 70% del mercado español —Golden Virginia, Amber Leaf, Domingo Azul, Drum, Turner Halfware y Cutters Choice—.
Joan Arnau - ¡Quieren más! ¡Máximo peligro!
Lo que está pasando no es casual. Forma parte
del “manual de intervención” del hegemonismo. Lo aplicaron en Grecia o
Portugal. Y ahora quieren ejecutarlo en España.
Washington
y Berlín han desarbolado todas las líneas de resistencia interpuestas por el
gobierno de Rajoy. Y parecen querer aprovechar el momento propicio para
cobrarse la pieza entera.
¿Cómo es posible que, después de inyectar 100.000 millones en la banca
española, la prima de riesgo no solo no baje sino que se dispare? ¿Qué tenemos
que hacer entonces?
#RatoEncerrado#QuerellaPaRato en Directo- 14/junio/2012
Vídeo a través de bambuser
No queremos Rescatar a los Bancos-Queremos Rescatar a las Familias.
No se puede Nacionalizar lo que es Público. No se puede permitir que casos como el de Botín se archiven.
El periodismo también se puede hacer de otra forma, con menos medios quizás, pero no por eso menos importante, sino todo contrario, es el contenido lo importante.
En plena calle, con rueda de prensa extensa y participativa.
Esto no lo vemos en los canales habituales, y si lo muestran, porque no les queda más remedio que hacerlo al no poder pasar por alto algo así, y no poder ocultar la realidad, como mucho le dedican un par de minutos.
Con la iniciativa del 15M y con #QuerellaPaRato como lema, con dinero donado por particulares, se abre una nueva forma de decir basta ante tanta injusticia social. Ojala y sea el principio de algo que no tenía que haber ocurrido y los culpables terminen donde deben por su avaricia y su falta de respeto a los demás.
El vídeo está grabado a través de bambuser, pero como digo, no importa la calidad de la imagen ni el sonido, lo importante es el contenido de la noticia.
A partir del minuto 44,50 empieza la Parte Jurídica de la Querella.
http://bambuser.com/v/2746097
No queremos Rescatar a los Bancos-Queremos Rescatar a las Familias.
No se puede Nacionalizar lo que es Público. No se puede permitir que casos como el de Botín se archiven.
El periodismo también se puede hacer de otra forma, con menos medios quizás, pero no por eso menos importante, sino todo contrario, es el contenido lo importante.
En plena calle, con rueda de prensa extensa y participativa.
Esto no lo vemos en los canales habituales, y si lo muestran, porque no les queda más remedio que hacerlo al no poder pasar por alto algo así, y no poder ocultar la realidad, como mucho le dedican un par de minutos.
Con la iniciativa del 15M y con #QuerellaPaRato como lema, con dinero donado por particulares, se abre una nueva forma de decir basta ante tanta injusticia social. Ojala y sea el principio de algo que no tenía que haber ocurrido y los culpables terminen donde deben por su avaricia y su falta de respeto a los demás.
El vídeo está grabado a través de bambuser, pero como digo, no importa la calidad de la imagen ni el sonido, lo importante es el contenido de la noticia.
A partir del minuto 44,50 empieza la Parte Jurídica de la Querella.
http://bambuser.com/v/2746097
27 de junio de 2012
Sampedro "La situación empieza a ser insostenible y no basta con callar"
Sampedro criticó las continuas dosis de "austeridad" dictadas por el Gobierno, mientras "los bancos están forradísimos de dinero"
Según explica Sampedro, hay dos tipos de economistas, los que se dedican a hacer a los ricos más ricos y los que pretenden hacer que los pobres sean menos pobres.
Sampedro anima a la sociedad a intentar "contribuir para que el poder del dinero y del capitalismo desaparezca cuanto antes y que los sustituyan los valores de la civilización occidental que han llegado a desintegrarse".
Y para intentar solucionar la situación, Berzosa apuesta por eliminar las agencias de calificación y los paraísos fiscales, poner coto a los mercados financieros y crear un sistema fiscal más progresivo. "No hay impuestos fiscales sobre las grandes fortunas", subraya.
En este sentido, Berzosa denuncia que "el gran fraude fiscal" que hay en nuestro país, podría servir para financiar parte de la sanidad o la investigación.
Vía: http://vozpopuli.com/ocio-y-cultura/10337-sampedro-la-situacion-empieza-a-ser-insostenible-y-no-basta-con-callar
La gran abdicación
Paul
Krugman
Olvídense de Grecia. España es el lugar donde se decidirá
el destino de Europa
Los mercados no han tardado
ni medio segundo en darse cuenta de que el rescate no resolvía nada
Está volviendo a suceder, tanto en Europa como en Estados Unidos.
Fíjense primero en el modo en que los dirigentes
europeos han estado haciendo frente a la crisis bancaria en España. (Olvídense
de Grecia, que es en gran medida una causa perdida; España es el lugar donde se
decidirá el destino de Europa). Como Austria en 1931, España tiene bancos con
problemas que necesitan desesperadamente más capital, pero ahora el Gobierno
español, como entonces el Gobierno de Austria, ve en entredicho su solvencia.
¿Y qué deberían hacer los dirigentes europeos (a
quienes les interesa enormemente contener la crisis española)? Parece evidente
que los países acreedores europeos necesitan, de una forma u otra, asumir
algunos de los riesgos financieros a los que se enfrentan los bancos españoles.
Y no, a Alemania no va a gustarle, pero con la propia supervivencia del euro en
juego, un poco de riesgo financiero debería ser un problema menor.
Pero no. La “solución” de Europa ha sido prestar
dinero al Gobierno español y decirle a este que rescate sus propios bancos. Los
mercados financieros no han tardado ni un segundo en darse cuenta de que esto
no resolvía nada, que simplemente endeudaba todavía más al Gobierno de España.
Y la crisis europea es ahora más profunda que nunca.
No debería estar sucediendo nada de
esto. Como en 1931, los países occidentales tienen los recursos que necesitan
para evitar la catástrofe y, de hecho, recuperar la prosperidad (y tenemos la
ventaja añadida de saber mucho más que nuestros bisabuelos sobre cómo se
producen las depresiones y la manera de ponerles fin). Pero el conocimiento y
los recursos no sirven de nada si quienes los poseen se niegan a utilizarlos.
Rajoy elogia la capacidad de España para asustar a los mercados
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¿De
verdad se siente orgulloso de estar preocupando a los mercados? ¿Lo estará diciendo
en serio?
Publicado por Xavi Puig el 26
junio, 2012
El presidente del Gobierno, Mariano Rajoy, aprovechó ayer su comparecencia en la clausura de la Asamblea general de la CEOE para recalcar el papel decisivo que juega la economía española en Europa y en los mercados internacionales. “Nunca antes habíamos preocupado tanto fuera de nuestras fronteras”, explicó Rajoy. El mandatario considera que “un país que preocupa es un país que cuenta”, y espera “seguir preocupando mucho tiempo aunque a este gobierno le toque viajar, reunirse y recibir llamadas a horas intempestivas”.
Rajoy se refirió al rescate financiero solicitado por Chipre, al que, según dice, nadie hizo el más mínimo caso. “Sin menospreciar a nuestros compañeros chipriotas, nosotros preocupamos mucho más”. Declaró asimismo que “si yo ahora digo según qué cosas, inmediatamente puedo hacer que suba la prima de riesgo. Si me saco mil pesetas del bolsillo y las enseño a las cámaras, lanzo un mensaje a todo el mundo y se cae Europa, literalmente”. Aunque hizo el ademán de sacar el billete del bolsillo, finalmente se abstuvo de hacerlo “porque solo era un ejemplo”.
El presidente enseñó a los presentes varias fotografías en las que aparece junto “a los que mandan en Europa y en el mundo”. Se mostró especialmente orgulloso de las fotografías que se hizo junto a Barack Obama, de quien dijo que “es más alto y delgado al natural, y sabía perfectamente quién era yo”. Según Rajoy, “he viajado y me he reunido mucho más que mis predecesores en el cargo con el poco tiempo que llevo gobernando”, pero no se conforma con esto. “Vamos a provocar más reuniones de crisis, más comisiones y más comunicados urgentes porque ahora que salimos en las portadas de la prensa extranjera debemos aprovechar el tirón y seguir estando en boca de todos”.
“España
es ese niño travieso e imprevisible del que todos hablan”
La revista Temas arremete contra Rubalcaba
Critica la falta de un discurso creíble de la izquierda y su falta de conexión con el 15-M
Bajo el título "Cara y cruz del socialismo europeo", Tezanos admite que si bien los resultados de las últimas elecciones en Europa "perfilan un ascenso de las opciones socialistas y de izquierdas" --presidenciales francesas, municipales inglesas, las regionales alemanas y legislativas griegas-- "los efectos tremendamente negativos que se están produciendo en el modelo conservador imperante de la crisis no están dando lugar entre el electorado a un aumento significativo de las posiciones de izquierdas en su conjunto". Entiende la revista Temas que cuando la opción conservadora es derrotada, no siempre es porque se esté dando un fuerte ascenso ideológico-político de la izquierda o, mejor dicho, la de socialdemocracia, sino porque se ha producido una "acumulación de erosiones y desprestigios del candidato conservador".
Vía: http://vozpopuli.com/nacional/10715-la-revista-temas-arremete-contra-rubalcaba-al-criticar-la-falta-de-un-discurso-creible-de-la-izquierda-y-su-falta-de-conexion-con-el-15-m
Medicina Natural contra la Estulticia
Rafael Simancas
Los ciudadanos han recibido simultáneamente en estos días dos noticias sin aparente relación, pero que analizadas en conjunto ofrecen conclusiones inquietantes. Por una parte, el Ministerio de Sanidad prevé ajustar su presupuesto en una cuantía de entre 300 y 400 millones de euros retirando la financiación pública en la dispensación de hasta 456 medicamentos. Por otro lado, el Ministerio de Fomento anuncia una aportación de similar alcance para cuadrar las cuentas de resultados en algunas empresas concesionarias de autopistas de peaje, que sufren pérdidas por la disminución del tráfico.
Los ciudadanos han recibido simultáneamente en estos días dos noticias sin aparente relación, pero que analizadas en conjunto ofrecen conclusiones inquietantes. Por una parte, el Ministerio de Sanidad prevé ajustar su presupuesto en una cuantía de entre 300 y 400 millones de euros retirando la financiación pública en la dispensación de hasta 456 medicamentos. Por otro lado, el Ministerio de Fomento anuncia una aportación de similar alcance para cuadrar las cuentas de resultados en algunas empresas concesionarias de autopistas de peaje, que sufren pérdidas por la disminución del tráfico.
En una valoración individualizada podrían aportarse argumentos legítimos para cada una de estas medidas. El Gobierno está obligado a cumplir unos objetivos de ajuste fiscal (aunque podría hacerse de otra manera). Y el Gobierno debe cuidar de la buena salud financiera del sector concesional español en la gestión de infraestructuras, porque constituye uno de los pocos vectores de exportación cualificada en nuestra economía, y porque el rescate de las concesiones en riesgo comportaría un “agujero” de cerca de 4.000 millones para el erario público (aunque podríamos aplicar estrictamente las reglas del mercado sobre aquellos que solo las reivindican cuando obtienen ganancias).
No obstante, cualquier examen conjunto de ambas decisiones lleva necesariamente a la preocupación, cuando no al enfado y a la desafección respecto al funcionamiento de la política y las instituciones democráticas. Porque refleja con claridad que quienes toman las decisiones han perdido la capacidad de discernir entre lo importante y lo imprescindible. La viabilidad de los negocios en los peajes es importante. La igualdad de todos los ciudadanos en el acceso a los servicios y a los medicamentos que han de procurar su salud resulta imprescindible. Y sacrificar los recursos destinados a curar a los enfermos para cubrir las pérdidas en unos negocios privados es cuestionable en lo político y en lo moral.
Habrá quienes atribuyan estas decisiones a una dinámica acelerada y poco meditada, pero bienintencionada, para reducir el gasto público y cumplir los compromisos de nuestro país con los socios europeos. Sin embargo, la reiteración de medidas siempre en el mismo sentido nos impulsa más bien a pensar en una estrategia premeditada de naturaleza ideológica. Acabar con la universalidad en el acceso a la sanidad pública, introducir el copago sanitario, reducir el número de profesores en la enseñanza pública y aumentar la cuantía de las matrículas universitarias, no suponen una simple concatenación de errores, fruto de las recetas anti-crisis. Más bien suponen la aplicación sistemática de un programa neoliberal de recorte de derechos sociales, al rebufo de los “sacrificios” que implica la crisis.
Además, ¿qué ahorro y cuánto ahorro puede lograrse obligando a todos los enfermos a pagarse sus medicinas, independientemente de su renta? Muchos de los enfermos con menos recursos optarán ahora necesariamente por no comprar los antigripales, los antiinflamatorios, los antidiarreicos y los antivirales que antes obtenían con ayuda estatal. Y cuando las gripes, las inflamaciones, las diarreas y las patologías asociadas a los virus empeoren su estado de salud, estos enfermos acudirán a las consultas especializadas y a las urgencias hospitalarias, donde sus tratamientos serán mucho más costosos que las medicinas ahorradas en principio.
Por tanto, con esta medida no se ahorrarán gastos, sino que se incrementarán a medio plazo. Eso sí, el daño será importante. Daño sobre la salud de las personas, que es lo más relevante. Y daño también sobre la credibilidad de nuestras instituciones. Porque un sistema que gasta con fruición en el rescate de sus Bancos y sus empresas de peajes, y que escatima los recursos necesarios para combatir la enfermedad de su población, es un sistema que merece cuestionamiento y reproche.
La Ministra de Sanidad tampoco nos ha privado en este caso del aderezo de la necedad aconsejando el uso de “medicina natural”. ¿Está usted enfermo? Tómese una manzanilla, pero no me gaste usted. Estará por ver si este es el consejo que la señora ministra ofrecerá a su familia si alguna vez tiene problemas (no se lo deseo).
Por si acaso y por favor, que alguien se ocupe de mandar al Ministerio de Sanidad un par de toneladas de “medicina natural” contra la estulticia.
Vía: http://www.sistemadigital.es/News/ItemDetail.aspx?id=4021
No obstante, cualquier examen conjunto de ambas decisiones lleva necesariamente a la preocupación, cuando no al enfado y a la desafección respecto al funcionamiento de la política y las instituciones democráticas. Porque refleja con claridad que quienes toman las decisiones han perdido la capacidad de discernir entre lo importante y lo imprescindible. La viabilidad de los negocios en los peajes es importante. La igualdad de todos los ciudadanos en el acceso a los servicios y a los medicamentos que han de procurar su salud resulta imprescindible. Y sacrificar los recursos destinados a curar a los enfermos para cubrir las pérdidas en unos negocios privados es cuestionable en lo político y en lo moral.
Habrá quienes atribuyan estas decisiones a una dinámica acelerada y poco meditada, pero bienintencionada, para reducir el gasto público y cumplir los compromisos de nuestro país con los socios europeos. Sin embargo, la reiteración de medidas siempre en el mismo sentido nos impulsa más bien a pensar en una estrategia premeditada de naturaleza ideológica. Acabar con la universalidad en el acceso a la sanidad pública, introducir el copago sanitario, reducir el número de profesores en la enseñanza pública y aumentar la cuantía de las matrículas universitarias, no suponen una simple concatenación de errores, fruto de las recetas anti-crisis. Más bien suponen la aplicación sistemática de un programa neoliberal de recorte de derechos sociales, al rebufo de los “sacrificios” que implica la crisis.
Además, ¿qué ahorro y cuánto ahorro puede lograrse obligando a todos los enfermos a pagarse sus medicinas, independientemente de su renta? Muchos de los enfermos con menos recursos optarán ahora necesariamente por no comprar los antigripales, los antiinflamatorios, los antidiarreicos y los antivirales que antes obtenían con ayuda estatal. Y cuando las gripes, las inflamaciones, las diarreas y las patologías asociadas a los virus empeoren su estado de salud, estos enfermos acudirán a las consultas especializadas y a las urgencias hospitalarias, donde sus tratamientos serán mucho más costosos que las medicinas ahorradas en principio.
Por tanto, con esta medida no se ahorrarán gastos, sino que se incrementarán a medio plazo. Eso sí, el daño será importante. Daño sobre la salud de las personas, que es lo más relevante. Y daño también sobre la credibilidad de nuestras instituciones. Porque un sistema que gasta con fruición en el rescate de sus Bancos y sus empresas de peajes, y que escatima los recursos necesarios para combatir la enfermedad de su población, es un sistema que merece cuestionamiento y reproche.
La Ministra de Sanidad tampoco nos ha privado en este caso del aderezo de la necedad aconsejando el uso de “medicina natural”. ¿Está usted enfermo? Tómese una manzanilla, pero no me gaste usted. Estará por ver si este es el consejo que la señora ministra ofrecerá a su familia si alguna vez tiene problemas (no se lo deseo).
Por si acaso y por favor, que alguien se ocupe de mandar al Ministerio de Sanidad un par de toneladas de “medicina natural” contra la estulticia.
Vía: http://www.sistemadigital.es/News/ItemDetail.aspx?id=4021
Wyoming - Verdades como puños
Verdades
como puños
Para
no perdérselo
Razón
no le falta, es el único que habla a diario de lo que realmente está pasando aquí,
a las demás televisiones con un minuto les sobra. Más Wyoming hacen falta y
menos mentirosos.
El Gran Wyoming se despacha a gusto en un discurso en Alcalá de Henares sobre la situación de España, pronunciado el 22 de junio.
- "Vamos a robar el dinero a los trabajadores para dárselo a los bancos. Esa es la frase que no publican los medios de comunicación".
- Rajoy "no es el puto propietario [de España], es el administrador" y "siente un profundo desprecio por su pueblo".
- "Aparecer en el balcón es un regalo que se le hace al pueblo", asegura en referencia a las apariciones públicas del presidente.
- "Hemos vuelto al tiempo de los grandes sátrapas, de los caciques".
- "La gente puede vivir por encima de sus posibilidades un fin de semana o un mes, pero no 60 años".
- "Tenemos una Justicia que nunca pasó la Transición".
26 de junio de 2012
Sobre como han hecho las auditorías.
Juan Moreno Yagüe
Información Reservada: Restoy (Subgobernador del BdE): "Las evaluadoras lo que han hecho es utilizar la información reservada en poder del Banco de España (los balances a 31 de diciembre de 2011), pero el ejercicio no permitía una excesiva relación con los examinados. Era un ejercicio estadístico enfocado a obtener cifras agregadas, en búsqueda de la media". También añade que las cifras publicadas no incluyen las recapitalizaciones exigidas por los dos decretos Guindos, "podrán usar -las reformas- para alcanzar los niveles de capital"
Olé, olé, olé, esto ha servido para .... ¡anda, ah,¡, no ha servido para nada. Je, je.
Y ..... ¿los bancos inviables? Si son inviables¿porque los ciudadanos pagamos dinero para ..., para qué? Que tonto estoy que no entiendo nada.
Información reservada. Je, je. Empresas que ponen en riesgo al país, que estafan a miles de clientes, miles de millones. Y manejamos información reservada. Porque ellas lo valen. Si, si, claro, es que son sus cuentas reales, que solo conoce el BdE y no se pueden revelar a los demás. Ya, ya.
No sabemos ni los que los bancos deben. Y no lo sabemos porque mienten en las cuentas. Y en vez de intervenirlos, liquidarlos, detener a sus administradores y tal, les ayudamos. Les ayudamos ¿porqué?-
A mi es que aún no me ha explicado nadie porque ayudamos a los bancos.
Estoy deseando que me lo expliquen. ¿Por qué los clientes perderían su dinero? YA lo han perdido. Y yo no soy cliente. Yo no quiero ayudarles. A mi no me han ayudado.
Esos es que da la casualidad que son los que han arruinado a miles y miles de PYMES cuando en plena crisis, después de años de cumplir, les cortaron las lineas de crédito y tuvieron que despedir a los trabajadores.
De verdad, según pasan las horas y los días me voy encabronando a niveles que empiezan a ser alarmantes. Mi vida, la de mis hijos, las vuestras, la de vuestras familias, arruinadas porque vamos a ayudar a los bancos. Como si no les hubiéramos ayudado ya todos estos años.
¿Qué? A ver si aparece la puta de la "confianza". ¿No?
Pero como carajo va a aparecer la confianza de los güevos si no hay quien se crea nada.
Miren, yo no creo en esta democracia. no creo ya en estas leyes, por supuesto nunca creí en estos políticos, tampoco, mucho menos, en los bancos, ni en los mercados, ni creo en las instituciones, ni creo en Europa, ni creo en nada de nada.
Solo creo en la gente. En todos los que estamos sufriendo la mierda de robo que es lo que está pasando. ¿Saben cuanta gente ha dejado de pagar sus hipotecas, sus obligaciones?
Ahora, después de cuatro años de crisis, el 3%. El tres por ciento. NI medio millón de dieciocho millones de hipotecas. Todos estamos cumpliendo.
¡Entonces, esto que es? ¿Si la gente sigue pagando, de que salvamos a los bancos?
¿De la mierda de inversiones que han hecho? ¿De la mierda de ladrillo y suelo que se han comido?
¿Le devolvemos las casas a los desahuciados que se quedaron en paro?
Ah, eso no, eso no.
Ya.
Yo creo que ha llegado la hora de que empecemos a joder a los bancos. Porque sino nos eliminan, vamos directos a pasar hambre, como los griegos. Y eso es de verdad.
Resumo la situación: llega el ladrón. Te saca una pistola y te dice que le des la cartera y todo tu dinero. Se lo das.
Te exige factura. Se la das.
Antes de irse, te presta dinero (el tuyo, que previamente te ha robado) y te hace firmar un contrato. Eso si, en unas condiciones muy favorables.
Y si no se lo devuelves, te van a ejecutar la casa.
¿Alguien se ha quedado sin entender lo que esta pasando?
Compartido de Facebook a traves de Juan Moreno Yagüe
https://www.facebook.com/Democracia4.0
Información Reservada: Restoy (Subgobernador del BdE): "Las evaluadoras lo que han hecho es utilizar la información reservada en poder del Banco de España (los balances a 31 de diciembre de 2011), pero el ejercicio no permitía una excesiva relación con los examinados. Era un ejercicio estadístico enfocado a obtener cifras agregadas, en búsqueda de la media". También añade que las cifras publicadas no incluyen las recapitalizaciones exigidas por los dos decretos Guindos, "podrán usar -las reformas- para alcanzar los niveles de capital"
Olé, olé, olé, esto ha servido para .... ¡anda, ah,¡, no ha servido para nada. Je, je.
Y ..... ¿los bancos inviables? Si son inviables¿porque los ciudadanos pagamos dinero para ..., para qué? Que tonto estoy que no entiendo nada.
Información reservada. Je, je. Empresas que ponen en riesgo al país, que estafan a miles de clientes, miles de millones. Y manejamos información reservada. Porque ellas lo valen. Si, si, claro, es que son sus cuentas reales, que solo conoce el BdE y no se pueden revelar a los demás. Ya, ya.
No sabemos ni los que los bancos deben. Y no lo sabemos porque mienten en las cuentas. Y en vez de intervenirlos, liquidarlos, detener a sus administradores y tal, les ayudamos. Les ayudamos ¿porqué?-
A mi es que aún no me ha explicado nadie porque ayudamos a los bancos.
Estoy deseando que me lo expliquen. ¿Por qué los clientes perderían su dinero? YA lo han perdido. Y yo no soy cliente. Yo no quiero ayudarles. A mi no me han ayudado.
Esos es que da la casualidad que son los que han arruinado a miles y miles de PYMES cuando en plena crisis, después de años de cumplir, les cortaron las lineas de crédito y tuvieron que despedir a los trabajadores.
De verdad, según pasan las horas y los días me voy encabronando a niveles que empiezan a ser alarmantes. Mi vida, la de mis hijos, las vuestras, la de vuestras familias, arruinadas porque vamos a ayudar a los bancos. Como si no les hubiéramos ayudado ya todos estos años.
¿Qué? A ver si aparece la puta de la "confianza". ¿No?
Pero como carajo va a aparecer la confianza de los güevos si no hay quien se crea nada.
Miren, yo no creo en esta democracia. no creo ya en estas leyes, por supuesto nunca creí en estos políticos, tampoco, mucho menos, en los bancos, ni en los mercados, ni creo en las instituciones, ni creo en Europa, ni creo en nada de nada.
Solo creo en la gente. En todos los que estamos sufriendo la mierda de robo que es lo que está pasando. ¿Saben cuanta gente ha dejado de pagar sus hipotecas, sus obligaciones?
Ahora, después de cuatro años de crisis, el 3%. El tres por ciento. NI medio millón de dieciocho millones de hipotecas. Todos estamos cumpliendo.
¡Entonces, esto que es? ¿Si la gente sigue pagando, de que salvamos a los bancos?
¿De la mierda de inversiones que han hecho? ¿De la mierda de ladrillo y suelo que se han comido?
¿Le devolvemos las casas a los desahuciados que se quedaron en paro?
Ah, eso no, eso no.
Ya.
Yo creo que ha llegado la hora de que empecemos a joder a los bancos. Porque sino nos eliminan, vamos directos a pasar hambre, como los griegos. Y eso es de verdad.
Resumo la situación: llega el ladrón. Te saca una pistola y te dice que le des la cartera y todo tu dinero. Se lo das.
Te exige factura. Se la das.
Antes de irse, te presta dinero (el tuyo, que previamente te ha robado) y te hace firmar un contrato. Eso si, en unas condiciones muy favorables.
Y si no se lo devuelves, te van a ejecutar la casa.
¿Alguien se ha quedado sin entender lo que esta pasando?
Compartido de Facebook a traves de Juan Moreno Yagüe
https://www.facebook.com/Democracia4.0
La subida del IVA que el Gobierno siempre negó
Se han hartado de decir, lo mismo en la oposición, como una vez en el gobierno, que, él IVA era intocable y que no lo subirían. Pues bien, para muestra un botón, uno no, varios, seguro que los conocéis, pero no está mal recordarlos para ver que la mentira es la norma de un gobierno que no ha dicho ni tres verdades desde que ejerce como tal.
Pienso, qué, sea quien sea el que nos dirija en un futuro, la mentira sistemática, debería de ser motivo suficiente de sustitución inmediata de un presidente. No se puede ser tan vil y que no pase absolutamente nada.
Sé, que nos lo exigen desde fuera y no queda más remedio que hacerlo, pero con mentiras no por favor, que ya no somos unos niños y a nadie le gusta que le mientan tanto.
Vía: http://economia.elpais.com/economia/2012/06/25/actualidad/1340648668_547212.html
Ahora nos vamos a pagar unas autopistas
Rosa María Artal
Lo que está pasando en los peajes de las autopistas en Barcelona deberíamos de planteárnoslo todos y reflexionar un poco sobre el tema y hacer un SINPA generalizado.
No hemos salido escarmentados con los bancos, qué ahora nos tocara rescatar a estas autopistas deficitarias también.
Las empresas que las gestionan, cuando tienen ganancias no las reparten con nadie. ¿Por qué hay que salir en su ayuda cuando no son rentables?
En este caso hay un problema gordo, y es qué, “las concesiones se hicieron sobre cálculos de trafico que jamás se cumplieron” “En estas autopistas entraron constructoras (ACS, OHL, Cintra, Sacyr, Sando, Isolux…) pero también cajas de ahorros, como Caja Madrid, Unicaja, Cajamurcia o Cajamar. Los dos sectores atraviesan enormes dificultades y tienen en las autopistas una carga extra”, explica El País. ¿Cómo vamos a dejarles que pierdan dinero? Para eso estamos ¿no?
La totalidad de estas circunvalaciones se hacen en las grandes ciudades y con la avaricia de ser mejor que otra, la mayoría de nosotros no las disfrutamos, pero para pagar los platos rotos estamos todos incluidos.
Como hasta ahora, todo iba bien, no hemos reparado nunca en el negocio que hacen nuestros propios políticos con nosotros en cada cosa que pueden, ya sea una autovía como un paso de cebra. Les da igual.
Me explico: las autopistas y carreteras de las que todos disfrutamos cuestan un dineral, primero hacerlas y segundo mantenerlas, bien, esto se entiende, lo que no se entiende, es hacer tramos cortos de autopistas que no se usen y que haya que mantenerlas igual una vez que ya se ha cometido el error y se han hecho. La culpa no es de todos, sino de los que proyectaron mal el negocio.
Las autopistas y autovías, cuando se hacen, se hacen con dinero público y con las inversiones de las megaempresas que sacan su beneficio, faltaría más. Pero las hemos pagado todos con impuestos de alguna forma, y tenemos el mismo derecho a pagar, como a disfrutarlas, no a estar pagando de por vida al circular por ellas.
Estamos viendo estos últimos días, como se comenta lo de pagar en las autovías, y al final creo que acabaremos pagando, todo para sacarnos dinero sin compasión, sin pensar más allá de una hoja de excell llena de números.
A este paso acabaremos pagando por ir por caminos rurales también.
Hay que ver cómo nos exprimen y el aguante que tenemos.
Vía. http://rosamariaartal.com/2012/06/25/ahora-nos-vamos-a-pagar-unas-autopistas/
RosaMariaArtal.com - elPeriscopio
Lo que está pasando en los peajes de las autopistas en Barcelona deberíamos de planteárnoslo todos y reflexionar un poco sobre el tema y hacer un SINPA generalizado.
No hemos salido escarmentados con los bancos, qué ahora nos tocara rescatar a estas autopistas deficitarias también.
Las empresas que las gestionan, cuando tienen ganancias no las reparten con nadie. ¿Por qué hay que salir en su ayuda cuando no son rentables?
En este caso hay un problema gordo, y es qué, “las concesiones se hicieron sobre cálculos de trafico que jamás se cumplieron” “En estas autopistas entraron constructoras (ACS, OHL, Cintra, Sacyr, Sando, Isolux…) pero también cajas de ahorros, como Caja Madrid, Unicaja, Cajamurcia o Cajamar. Los dos sectores atraviesan enormes dificultades y tienen en las autopistas una carga extra”, explica El País. ¿Cómo vamos a dejarles que pierdan dinero? Para eso estamos ¿no?
La totalidad de estas circunvalaciones se hacen en las grandes ciudades y con la avaricia de ser mejor que otra, la mayoría de nosotros no las disfrutamos, pero para pagar los platos rotos estamos todos incluidos.
Como hasta ahora, todo iba bien, no hemos reparado nunca en el negocio que hacen nuestros propios políticos con nosotros en cada cosa que pueden, ya sea una autovía como un paso de cebra. Les da igual.
Me explico: las autopistas y carreteras de las que todos disfrutamos cuestan un dineral, primero hacerlas y segundo mantenerlas, bien, esto se entiende, lo que no se entiende, es hacer tramos cortos de autopistas que no se usen y que haya que mantenerlas igual una vez que ya se ha cometido el error y se han hecho. La culpa no es de todos, sino de los que proyectaron mal el negocio.
Las autopistas y autovías, cuando se hacen, se hacen con dinero público y con las inversiones de las megaempresas que sacan su beneficio, faltaría más. Pero las hemos pagado todos con impuestos de alguna forma, y tenemos el mismo derecho a pagar, como a disfrutarlas, no a estar pagando de por vida al circular por ellas.
Estamos viendo estos últimos días, como se comenta lo de pagar en las autovías, y al final creo que acabaremos pagando, todo para sacarnos dinero sin compasión, sin pensar más allá de una hoja de excell llena de números.
A este paso acabaremos pagando por ir por caminos rurales también.
Hay que ver cómo nos exprimen y el aguante que tenemos.
Vía. http://rosamariaartal.com/2012/06/25/ahora-nos-vamos-a-pagar-unas-autopistas/
RosaMariaArtal.com - elPeriscopio
Cuentos eróticos
Sorpresa agradecida
Lo había lavado bien y le di crema para hacerle estar más suave, además, le coloqué un condón para así evitar rozarla y hacerle daño en el caso de que por sus dimensiones no le entrara. Cosa que dudaba, puesto que de sobras es sabido lo que da de sí la vagina y lo que dilata en un parto.
Esto, aunque era exageradamente grande y suponiendo que hubiese sido un pene, era mucho más pequeño que la cabeza de una persona al nacer.
Nos pusimos cómodos frente a la playa, en nuestro reservado, como cada noche, con las copas de vino que nos había sobrado de la cena y empecé a comerle y acariciarle bien el clítoris para hacerle dilatar lo más posible su vagina y no tener problemas a la hora de introducirle semejante aparato.
Cuando mis dedos empezaron a estar muy mojados y su excitación iba subiendo porque era inevitable, y todo estaba a punto para la sorpresa de ésta noche, que no sabía cómo se la podría tomar, pero que yo lo iba a hacer con muy buena intención por ella, para hacerle sentir de una forma distinta y que estaba seguro le gustaría, me prepare sin que lo notara y me acerque el calabacín.
Estábamos tumbados y cómodos, y sin que se diera cuenta, cogí aquel aparato casi ortopédico que me lo había dejado al alcance de la mano y se lo puse muy despacio en la entrada de su coño.
¡uuUUhh!, ¡uuaaAhh!, Exclamo con una media sonrisa pero sin rechazarlo. Esto fue lo primero que dijo nada más sentirlo, como si le hubiese dejado caer una barra de hielo entre sus nalgas y el frió le hiciera reaccionar al instante. Como un relámpago se percato de que no era mi pene.
Era normal que notara una diferencia tan considerable, me harían falta cuatro piernas para llevar algo así entre ellas.
Un día, y sin saber nada
la señora, compre dos calabacines con la idea de jugar un poco y que no se nos
hiciese monótono el disfrutar siempre del sexo de la misma forma.
Uno era exagerado de grande, podría tener unos
veinticinco centímetros y un grosor considerable, mucho más grueso de lo que
pueda ser un pene bien gordo, bastante más.
No le dije nada puesto que iba a ser una sorpresa, y por la noche, cuando nos disponíamos como siempre para disfrutar del sexo, lo deje sin que lo pudiera ver al lado de dónde íbamos a estar nosotros.
No le dije nada puesto que iba a ser una sorpresa, y por la noche, cuando nos disponíamos como siempre para disfrutar del sexo, lo deje sin que lo pudiera ver al lado de dónde íbamos a estar nosotros.
Lo había lavado bien y le di crema para hacerle estar más suave, además, le coloqué un condón para así evitar rozarla y hacerle daño en el caso de que por sus dimensiones no le entrara. Cosa que dudaba, puesto que de sobras es sabido lo que da de sí la vagina y lo que dilata en un parto.
Esto, aunque era exageradamente grande y suponiendo que hubiese sido un pene, era mucho más pequeño que la cabeza de una persona al nacer.
Nos pusimos cómodos frente a la playa, en nuestro reservado, como cada noche, con las copas de vino que nos había sobrado de la cena y empecé a comerle y acariciarle bien el clítoris para hacerle dilatar lo más posible su vagina y no tener problemas a la hora de introducirle semejante aparato.
Cuando mis dedos empezaron a estar muy mojados y su excitación iba subiendo porque era inevitable, y todo estaba a punto para la sorpresa de ésta noche, que no sabía cómo se la podría tomar, pero que yo lo iba a hacer con muy buena intención por ella, para hacerle sentir de una forma distinta y que estaba seguro le gustaría, me prepare sin que lo notara y me acerque el calabacín.
Estábamos tumbados y cómodos, y sin que se diera cuenta, cogí aquel aparato casi ortopédico que me lo había dejado al alcance de la mano y se lo puse muy despacio en la entrada de su coño.
¡uuUUhh!, ¡uuaaAhh!, Exclamo con una media sonrisa pero sin rechazarlo. Esto fue lo primero que dijo nada más sentirlo, como si le hubiese dejado caer una barra de hielo entre sus nalgas y el frió le hiciera reaccionar al instante. Como un relámpago se percato de que no era mi pene.
Era normal que notara una diferencia tan considerable, me harían falta cuatro piernas para llevar algo así entre ellas.
El rescate Bancario está sometido también a estas condiciones
Bruselas no relajará a España la meta de déficit sin subir el IVA, tocar pensiones y paro
Bruselas no perdona y el equipo económico del Gobierno lo sabe.
"El núcleo duro de Europa no está dispuesto a dar nada gratis y más pronto que tarde el Eurogrupo, según fuentes solventes, dejará constancia de que para conseguir un respiro en el objetivo de déficit comprometido con Bruselas, el Ejecutivo de Mariano Rajoy deberá demostrar que es un alumno aplicado y que lo va a ser todavía más en el futuro. Además del aumento del IVA, el cambio en la edad de jubilación y la reforma del seguro de desempleo, la UE ha pedido también al Gobierno que introduzca tasas medioambientales, algo que le servirá para cuadrar mejor unos Presupuestos, los de 2013 y 2014, que las autoridades comunitarias quieren que sean muy exigentes."
"El reglamento que regula el Fondo de Estabilidad dice bien claro que los países en situación de déficit excesivo que aspiran a recapitalizar sus entidades financieras, como es el caso de España, solo verán satisfecha esta aspiración si cumplen las recomendaciones de Bruselas. Y para el caso español, estas imposiciones están muy claras."
Vía: http://vozpopuli.com/economia/10682-bruselas-no-relajara-a-espana-la-meta-de-deficit-sin-subir-el-iva-tocar-pensiones-y-paro
La política miente y el Rey va desnudo
Eric Sprott"El presidente del Eurogrupo, Jean Claude Juncker, dijo el pasado Abril de 2011 en una conferencia en Bruselas: “Cuando las cosas se ponen feas, tienes que mentir“
"Después de que el Primer Ministro (sic) Mariano Rajoy asegurase a la prensa que no habría ningún rescate en el sector bancario el 28 de Mayo, tan sólo un par de semanas más tarde el gobierno español anunció el rescate de $125 bn para la banca. Esta aparente decepción fue utilizada por la izquierda, tildándole públicamente de mentiroso. Pero el Sr. Rajoy no pareció inmutarse. Como dijo The Guardian, “Incluso cuando Rajoy tuvo que enfrentarse a una tensa rueda prensa a la semana siguiente, evitó utilizar la palabra “rescate” o cualquier otro sinónimo, refiriéndose al hecho misteriosamente como “lo que ocurrió el sábado”. Incluso llegó llegó al extremo de asegurar que la emergencia en España estaba resuelta (gracias a mi presión, dijo). Entonces cogió un avión hacia Polonia para ir a ver jugar un partido de fútbol con su selección (los jugadores merecen mi presencia). ¿Les suena creíble?"
"Ciegos, sordos y mudos. Así parecen haber decidido estar los dirigentes de la élite de la Eurozona."
"No hay paliativos, y debemos dejar de escuchar a los políticos y los eurocratas que continúan ofuscados en mantener las mentiras sobre la situación económica. Basta de escucharles."
"El Rey (el sistema bancario y financiero del mundo desarrollado) va desnudo, pero sólo las compañias privadas y Mr. Market tienen la lucidez de denunciarlo. El resto de súbditos, la corte política, miente consciente o inconscientemente -lo cual es aún peor- para mantener el estatus y evitar el vertiginoso camino hacia lo desconocido: La realidad y la verdad. Y en ese mar verdadero, por turbulento, hostil y volátil que resulte, debemos navegar los inversores. Ay de los que pretendan navegar, capitaneados por banqueros y políticos, ignorando la sórdida desnudez del Rey."
Vía: http://www.gurusblog.com/archives/la-politica-miente-y-el-rey-va-desnudo/24/06/2012/
25 de junio de 2012
Ana Mato insta a sustituir algunas medicinas por productos naturales para ahorrar
Me parece que estamos siendo
demasiadas veces globos sonda y cobayas para probar cosas nuevas.
Llegan unos al gobierno y cambian lo que les apetece. Volvemos a
cambiar a los cuatro años y volvemos a hacer lo mismo, más cambios de lo
anterior.
Entre unos y otros cambiando leyes y medidas, nos
están haciendo creer que no sabe ninguno por dónde camina, se lo están ganado a
pulso.
Creo, que con los fármacos hay que estar muy seguro de lo que se
dice porque puede llevar a engaño a mucha gente.
Y si esta medida es por ahorrar, creo qué, en sanidad, es donde
menos deberían tocar nada. Que recorten en coches oficiales y guardaespaldas
que sobra alguno que otro.
Platós, delincuentes y recompensas
.jpg)
Estoy
totalmente de acuerdo con lo que dice Ana Oramas. No se puede permitir
hacer caja con el dolor de los demás. Esto es un circo. Siempre lo pensé cuando
he visto en alguna ocasión algún programa en los que había algún delincuente o
familiares de ellos para llevárselo fresquito y sin ningún tapujo.
Reconozco haber
sido en alguna ocasión un cotilla y he visto alguno, generan cierto morbo y es
fácil caer en la tentación, pero no lo admito, por mi, si no existieran mucho
mejor. Los problemas con la justicia que se resuelvan en los tribuales.
Una
cosa es la libertad de expresión, y otra bien distinta es qué, la televisión,
no tenga como norma las buenas prácticas deontológicas y sea el medio de vida para delincuentes
sin escrúpulos ávidos de esta vorágine sensacionalista que solo tienen cabida
porque se les da respaldo en ciertos medios televisados, y que, muy a pesar de
lo que bebería de ser lo correcto, hacen números de audiencia que no les
importa a quien estén haciendo daño.
“Es
perverso e inadmisibles que un crimen genere beneficios a su autor o a su
familiares por ir a un programa a hablar de ello, mientras las victimas se ven
obligadas a ser testigos de un espectáculo público y remunerado a costa de su
dolor y sufrimiento.”
Letras De Sabina
Calle Melancolía
Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser primavera,
cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde habito no es ninguna pradera,
desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
en la escalera me siento a silbar mi melodía.
Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
que viene de la noche y va a ninguna parte,
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.
Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.
Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía,
en la escalera me siento a silbar mi melodía
Pongamos que hablo de Madrid
Allá donde se cruzan los caminos,
donde el mar no se puede concebir,
donde regresa siempre el fugitivo,
pongamos que hablo de Madrid.
Donde el deseo viaja en ascensores,
un agujero queda para mí,
que me dejo la vida en sus rincones,
pongamos que hablo de Madrid.
Las niñas ya no quieren ser princesas,
y a los niños les da por perseguir
el mar dentro de un vaso de ginebra,
pongamos que hablo de Madrid.
Los pájaros visitan al psiquiatra,
las estrellas se olvidan de salir,
la muerte viaja en ambulancias blancas,
pongamos que hablo de Madrid.
El sol es una estufa de butano,
la vida un metro a punto de partir,
hay una jeringuilla en el lavabo,
pongamos que hablo de Madrid.
Cuando la muerte venga a visitarme,
no me despiertes, déjame dormir
aquí he vivido, aquí quiero quedarme
pongamos que hablo de Madrid.
Whisky sin soda
Sólo cumplo años los años bisiestos que acaban en dos
Gasto más que gano, vivo con lo puesto menos un botón,
No tengo costumbre de guardar la ropa si voy a nadar,
Nunca le hago ascos a la última copa ni al próximo bar,
Vendí por amores y no por dinero mi alma a belcebú
Y de las dos majas de Goya prefiero la misma que tú.
¿Qué voy a hacerle yo,
si me gusta el whisky sin soda,
el sexo sin boda,
las penas con pan?
¿Qué voy a hacerle yo,
si el amor me gusta sin celos,
la muerte sin duelo,
Eva con Adán?
Opino con Sade que al deseo los frenos le sientan fatal.
Nunca entiendo el móvil del crimen, a menos que sea pasional.
Si estrené algún himen, si rompí algún plato en mi mocedad,
Hoy, ya retirado, sólo robo y mato por necesidad.
Siempre que la muerte viene tras mi pista me escapo por pies,
Hay que estar al loro si eres trapecista y saltas sin red.
¿Qué voy a hacerle yo,
si me gusta el whisky sin soda,
el sexo sin boda,
las penas con pan?
¿Qué voy a hacerle yo,
si el amor me gusta sin celos,
la muerte sin duelo,
Eva con Adán?
Cuando era más joven
Cuando era más joven viajé en sucios trenes que iban hacia el norte
Y dormí con chicas que lo hacían con hombres por primera vez,
Compraba salchichas y olvidaba luego pagar el importe.
Cuando era más joven me he visto esposado delante del juez.
Cuando era más joven cambiaba de nombre en cada aduana,
Cambiaba de casa, cambiaba de oficio, cambiaba de amor,
Mañana era nunca y nunca llegaba pasado mañana,
Cuando era más joven buscaba el placer engañando al dolor.
Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama,
Había días que tocaba comer, había noches que no,
Fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas
Que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.
Pasaron los años, terminé la mili, me metí en un piso,
Hice algunos discos, senté la cabeza, me instalé en Madrid,
Tuve dos mujeres, pero quise más a la que más me quiso,
Una vez le dije: "¿Te vienes conmigo?" Y contestó que sí.
Hoy como caliente, pago mis impuestos, tengo pasaporte,
Pero algunas veces pierdo el apetito y no puedo dormir
Y sueño que viajo en uno de esos trenes que iban hacia el norte.
Cuando era más joven la vida era dura, distinta y feliz.
Dormía de un tirón cada vez que encontraba una cama,
Había días que tocaba comer, había noches que no,
Fumaba de gorra y sacaba la lengua a las damas
Que andaban del brazo de un tipo que nunca era yo.
El joven aprendiz de pintor
El joven aprendiz de pintor que ayer mismo
Juraba que mis cuadros eran su catecismo
Hoy, como ve que el público empieza a hacerme caso,
Ya no dice que pinto tan bien como Picasso.
En cambio la vecina que jamás saludaba
Cada vez que el azar o el ascensor nos juntaba
Vino ayer a decirme que mi última novela
La excita más que todo Camilo José Cela.
¿Y qué decir del manager audaz y decidido
que no me recibió, que siempre estaba reunido?
Hoy, moviendo la cola, se acercó como un perro
A pedir que le diéramos vela en este entierro
Y yo le dije: no,
No, no, no, no, no, no
Ya está marchita
La margarita
Que en el pasado he deshojado yo.
El torpe maletilla que hasta ayer afirmaba,
Que con las banderillas nadie me aventajaba,
Ahora que corto orejas y aplauden los del siete
Ya no dice que cinto tan bien como Antoñete.
La propia Caballé que me negó sus favores,
La diva que pasaba tanto de cantautores
Llamó para decirme: "Estoy en deuda contigo.
Mola más tu Madrid que el aranjuez de Rodrigo."
¿Y qué decir del crítico que indignado me acusa
de jugar demasiado a la ruleta rusa?
Si no hubiera arriesgado tal vez me acusaría
De quedarme colgado en “calle melancolía”
Y eso sí que no,
No, no, no, no, no, no,
Ya está marchita
La margarita
Que en el pasado he desojado yo.
Rebajas de Enero
Huyendo del frío busqué en las rebajas de enero
Y hallé una morena bajita que no estaba mal,
Cansada de tanto esperar el amor verdadero
Le dio por poner un anuncio en la prensa local.
"Absténganse brutos y obsesos en busca de orgasmo",
no soy dado a tales excesos, así que escribí,
"Te puedo dar todo” -añadía- “excepto entusiasmo",
nos vimos tres veces, la cuarta se vino a dormir.
Apenas llegó
Se instaló para siempre en mi vida.
No hay nada mejor
Que encontrar un amor a medida.
Como otras parejas tuvimos historias de celos,
Historias de gritos y besos, de azúcar y sal,
Un piso en Atocha no queda tan cerca del cielo
Y yo, la verdad, nunca he sido un amante ideal.
Y contra pronóstico han ido pasando los años,
Tenemos estufa, dos gatos y tele en color,
Si dos no se engañan, mal pueden tener desengaños...
¿emociones fuertes? Buscadlas en otra canción.
Apenas llegó
se instaló para siempre en mi vida.
No hay nada mejor
que encontrar un amor a medida.
Princesa
Entre la cirrosis
y la sobredosis
andas siempre, muñeca.
Con tu sucia camisa
y, en lugar de sonrisa,
una especie de mueca.
¿Cómo no imaginarte,
cómo no recordarte
hace apenas dos años?
Cuando eras la princesa
de la boca de fresa,
cuando tenías aún esa forma
de hacerme daño.
Ahora es demasiado tarde, princesa.
Búscate otro perro que te ladre, princesa.
Maldito sea el gurú
que levantó entre tú
y yo un silencio oscuro,
del que ya sólo sales
para decirme, "vale,
déjame veinte duros".
Ya no te tengo miedo
nena, pero no puedo
seguirte en tu viaje.
Cúantas veces hubiera dado la vida entera
porque tú me pidieras
llevarte el equipaje.
Ahora es demasiado tarde, princesa.
Búscate otro perro que te ladre, princesa.
Tú que sembraste en todas
las islas de la moda
las flores de tu gracia,
¿cómo no ibas a verte
envuelta en una muerte
con asalto a farmacia?
¿Con qué ley condenarte
si somos juez y parte
todos de tus andanzas?
Sigue con tus movidas reina,
pero no pidas
que me pase la vida
pagándote fianzas.
Ahora es demasiado tarde, princesa
Búscate otro perro que te ladre, princesa
Así estoy yo sin ti
Extraño como un pato en el Manzanares,
torpe como un suicida sin vocación,
absurdo como un belga por soleares,
vacío como una isla sin Robinson,
oscuro como un túnel sin tren expreso,
negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso...,
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Perdido como un quinto en día de permiso,
como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí,
huraño como un dandy con lamparones,
como un barco sin polizones...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Vencido como un viejo que pierde al tute,
lascivo como el beso del coronel,
furtivo como el Lute cuando era el Lute,
inquieto como un párroco en un burdel,
errante como un taxi por el desierto,
quemado como el cielo de Chernobil,
solo como un poeta en el aeropuerto...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Inútil como un sello por triplicado,
como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir,
violento como un niño sin cumpleaños,
como el perfume del desengaño...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Amargo como el vino del exiliado,
como el domingo del jubilado,
como una boda por lo civil,
macabro como el vientre de los misiles,
como un pájaro en un desfile...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Pacto entre caballeros
No pasaba de los veinte
el mayor de los tres chicos
que vinieron a atracarme el mes pasado.
"Subvenciónanos un pico
y no te hagas el valiente
que me pongo muy nervioso si me enfado."
Me pillaron diez quinientas
y un peluco marca Omega
con un pincho de cocina en la garganta,
pero el bizco se dio cuenta
y me dijo -"oye, colega,
te pareces al Sabina ese que canta."
Era un noche cualquiera,
puede ser que fuera trece,
¿qué más da? pudiera ser que fuera martes.
Sólo sé que algunas veces
cuando menos te lo esperas
el diablo va y se pone de tu parte.
-"Este encuentro hay que mojarlo
con jarabe de litrona,
compañeros antes de que cante el gallo"-
-"tranquilo, tronco, perdona,
y un trago pa celebrarlo"-
los tres iban hasta el culo de caballo.
A una barra americana
me llevaron por la cara,
no dejaron que pagara ni una ronda,
controlaban tres fulanas
pero a mi me reservaban
los encantos de "Maruja la cachonda".
Nos pusimos como motos,
con la birra y los canutos
se cortaron de meterse algo más fuerte;
nos hicimos unas fotos
de cabina en tres minutos...,
parecemos la cuadrilla de la muerte.
Protegidos por la luna
cogieron prestado un coche,
me dejaron en mi queli y se borraron
por las venas de la noche
-"enróllate y haznos una
copla guapa de la tuyas"- me gritaron.
Me devolvieron intacto,
con un guiño mi dinero,
la cadena, la cartera y el reloj;
yo, que siempre cumplo un pacto
cuando es entre caballeros,
les tenía que escribir esta canción.
Hoy venía en el diario
el careto del más alto,
no lo había vuelto a ver desde aquel día;
escapaba del asalto
al chalé de un millonario
y en la puerta le esperó la policía.
Mucha, mucha policía...
Que se llama soledad
Algunas veces vuelo
y otras veces
me arrastro demasiado a ras del suelo,
algunas madrugadas me desvelo
y ando como un gato en celo
patrullando la ciudad
en busca de una gatita,
a esa hora maldita
en que los bares a punto están de cerrar,
cuando el alma necesita
un cuerpo que acariciar.
Algunas veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo;
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo
que te arañe el corazón;
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella..., al mar de tu incomprensión.
No quiero hacerte chantaje,
sólo quiero regalarte una canción.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
Algunas veces gano
y otras veces
pongo un circo y me crecen los enanos;
algunas veces doy con un gusano
en la fruta del manzano
prohibido del padre Adán;
o duermo y dejo la puerta
de mi habitación abierta
por si acaso se te ocurre regresar;
más raro fue aquel verano
que no paró de nevar.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
¿Quién me ha robado el mes de abril?
En la posada del fracaso,
donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad
comparten colchón
y cuando, por la calle,
pasa la vida, como un huracán,
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del
bolsillo y grita
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.
La chica de BUP casi todas
las asignaturas suspendió
el curso en que preñada
aquel chaval la dejó y cuando en la pizarra
pasa lista el profe de latín
lágrimas de desamor
ruedan por la página de un bloc
y en él escribe
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Pero quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.
El marido de mi madre
que en el último tren se largó
con una peluquera
veinte años menor
y cuando exhiben esas risas
de Instamatic en París,
derrotada en el sillón,
se marchita viendo Falcon Crest
mi vieja y piensa
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Pero quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.
Besos en la frente
La gafitas de las pecas,
con complejo de muñeca
desconchada
frota su cuerpo desnudo
contra el lino blanco y mudo
de la almohada.
Invisible entre la gente.
Condenada a ser decente,
según fama que del cuello le colgaron
los que nunca la invitaron
a su cama
Cuando agoniza la fiesta
todas encuentran pareja
menos Lola
que se va, sin ser besada,
a dormirse como cada
noche sola
y una lágrima salada
con sabor a mermelada
de ternura
moja el suelo de su alcoba
donde un espejo le roba
la hermosura.
Nadie sabe como le queman en la boca
tantos besos que no ha dado,
tiene el corazón tan de par en par y tan oxidado.
Ojos lujuriosos de hombre que en el último metro
buscan y desean
nunca miran dentro del escote de las feas.
Besos en la frente,
besos en la frente le dan;
besos en la frente,
nadie trata de ir más allá...
yo quise probar.
Yo que, en cosas del amor,
nunca me he guiado por
las apariencias,
en su cintura encontré
una mariposa de
concupiscencia.
Las más explosivas damas
me dejaban en la cama
congelado
-"ten cuidado al desnudarme,
no vayas a estropearme
mi peinado"-
Lola sí que lo ha comprendido, por caminos
escondidos ha buscado
el agua que mana el oscuro manantial del pecado.
Y aunque me ha dejado marcado como un mapa
de arañazos en la espalda
nunca hallé tanto calor como bajo su falda,
y le he pedido "vente conmigo" aunque la peña
diga "tío, que mal te lo montas",
harto como estaba de tanta guapa insípida y tonta.
Paso de la falsa belleza igual que el sabio
que no cambia París por su aldea
y me abrazo a la verdad desnuda de mi fea.
Besos en la frente,
besos en la frente le dan;
besos en la frente,
nadie trata de ir más allá...
yo quise probar
Eva tomando el sol
Todo empezó cuando aquella serpiente
me trajo una manzana y dijo: "prueba"
Yo me llamaba Adán, seguramente
tú te llamabas Eva.
Vivíamos de squatters en un piso
abandonado de Moratalaz,
si no has estado allí no has visto
el Paraíso Terrenal.
Cogimos un colchón de una basura,
dos sillas y una mesa con tres patas,
mientras yo emborronaba partituras
tú freías las patatas.
Plantamos cañamones de Ketama
y un tiesto nos creció ante el ventanal
con una rama de árbol de la ciencia
del bien y del mal.
A Eva le gustaba estar morena
y se tumbaba cada tarde al sol,
nadie vió nunca una sirena
tan desnuda en el balcón.
Pronto en cada ventana hubo un marido
a la hora en que montaba el show mi chica,
aunque la tele diera en diferido
el Real Madrid-Benfica.
Un día la víbora del entresuelo
en trance a su consorte sorprendió,
formó un revuelo y telefoneó
al cero noventa y dos.
Y como no teníamos apellidos,
ni hojas de parra, ni un tío concejal,
ni más Dios que Cupido
no sirvió de nada protestar.
Eva tomando el sol
bendito descontrol,
besos, cebolla y pan...
¿qué más quieres Adán?
Un juez que se creía Dios dispuso
que precintara un guardia nuestro piso
no quedan plazas para dos intrusos
en el paraíso.
Estábamos sobre el colchón desnudos
jugando a nuestro juego favorito,
al ver entrar la pasma
Eva no pudo sofocar un grito.
A golpes la bajó por la escalera un
ángel disfrazado de alguacil
sin importarle un pijo que estuviera
encinta de Caín.
Hoy Eva vende en un supermercado
manzanas del pecado original
yo canto en la calle Preciados
todos me llaman Adán.
Eva tomando el sol
bendito descontrol,
besos, cebolla y pan...
¿qué más quieres Adán?
Por el bulevar de los sueños rotos
En el bulevar de los sueños rotos
vive una dama de poncho rojo,
pelo de plata y carne morena.
Mestiza ardiente de lengua libre,
gata valiente de piel de tigre
con voz de rayo de luna llena.
Por el bulevar de los sueños rotos
pasan de largo los terremotos
y hay un tequila por cada duda.
Cuando Agustin se sienta al piano
Diego Rivera lápiz en mano,
dibuja a Frida Kahlo desnuda.
Se escapo de una cárcel de amor,
de un delirio de alcohol,
de mil noches en vela.
Se dejo el corazón en Madrid
¡quien supiera reír como llora Chavela!
Por el bulevar de los sueños rotos
desconsolados van los devotos
de San Antonio pidiendo besos,
"Ponme la mano aquí, Macorina"
rezan tus fieles por las cantinas,
paloma negra de los excesos.
Por el bulevar de los sueños rotos
moja una lagrima antiguas fotos
y una canción se burla del miedo.
Las amarguras no son amargas
cuando las canta Chavela Vargas
y las escribe un tal José Alfredo.
Se escapo de una cárcel de amor
de un delirio de alcohol,
de mil noches en vela.
Se dejo el corazón en Madrid
¡quien supiera reír como llora Chavela!
Las amarguras no son amargas
cuando las canta Chavela Vargas
y las escribe un tal José Alfredo.
Se escapo de una cárcel de amor
de un delirio de alcohol,
de mil noches en vela.
Se dejo el corazón en Madrid
¡quien supiera reír como llora Chavela!
Por el bulevar de los sueños rotos...
Siete crisantemos
Si alguna vez he dado más de lo que tengo
me han dado algunas veces más de lo que doy,
se me ha olvidado ya el lugar de donde vengo
y puede que no exista el sitio adonde voy.
A las buenas costumbres nunca me he acostumbrado,
del calor de la lumbre del hogar me aburrí,
también en el infierno llueve sobre mojado,
lo sé porque he pasado más de una noche allí.
En busca de las siete llaves del misterio,
siete versos tristes para una canción,
siete crisantemos en el cementerio,
siete negros signos de interrogación.
En tiempos tan oscuros nacen falsos profetas
y muchas golondrinas huyen de la ciudad,
el asesino sabe más de amor que el poeta
y el cielo cada vez está más lejos del mar.
Lo bueno de los años es que curan heridas,
lo malo de los besos es que crean adicción;
ayer quiso matarme la mujer de mi vida,
apretaba el gatillo... cuando se despertó.
Con siete espinas de la flor del adulterio,
siete carreteras delante de mí,
siete crisantemos en el cementerio,
siete veces no... siete veces sí.
Me enamoro de todo, me conformo con nada;
un aroma, un abrazo, un pedazo de pan
y lo que buenamente me den por la balada
de la vida privada... de fulano de tal.
Siete crisantemos en el cementerio,
siete despedidas en una estación,
siete crisantemos en el cementerio,
siete cardenales... en el corazón.
Ruido
Ella le pidió que la llevara al fin del mundo,
él puso a su nombre todas las olas del mar.
Se miraron un segundo
como dos desconocidos.
Todas las ciudades eran pocas a sus ojos,
ella quiso barcos y él no supo que pescar.
Y al final números rojos
en la cuenta del olvido,
y hubo tanto ruido
que al final llegó el final.
Mucho, mucho ruido,
ruido de ventanas,
nidos de manzanas
que se acaban por pudrir.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido,
tanto ruido y al final
por fin el fin.
Tanto ruido y al final...
Hubo un accidente, se perdieron las postales,
quiso Carnavales y encontró fatalidad.
¿Por qué todos los finales
son el mismo repetido?
y con tanto ruido
no escucharon el final
Descubrieron que los besos no sabían a nada,
hubo una epidemia de tristeza en la ciudad.
Se borraron las pisadas,
se apagaron los latidos,
y con tanto ruido
no se oyó el ruido del mar.
Mucho, mucho ruido...
Ruido de tijeras,
ruido de escaleras
que se acaban por bajar.
Mucho, mucho ruido
Tanto, tanto ruido.
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final...
Tanto ruido y al final...
la soledad.
Ruido de tenazas,
ruido de estaciones,
ruido de amenazas,
ruido de escorpiones.
Tanto, tanto ruido.
Ruido de abogados,
ruido compartido,
ruido envenenado,
demasiado ruido.
Ruido platos rotos,
ruido años perdidos,
ruido viejas fotos,
ruido empedernido.
Ruido de cristales,
ruido de gemidos,
ruidos animales,
contagioso ruido.
Ruido mentiroso,
ruido entrometido,
ruido escandaloso,
silencioso ruido.
Ruido acomplejado,
ruido introvertido,
ruido del pasado,
descastado ruido.
Ruidos de conjuros,
ruido malnacido,
ruido tan oscuro,
puro y duro ruido.
Ruido qué me has hecho,
ruido yo no he sido,
ruido insatisfecho,
ruido a qué has venido.
Ruido como sables,
ruido enloquecido,
ruido intolerable,
ruido incomprendido.
Ruido de frenazos,
ruido sin sentido,
ruido de arañazos,
ruido, ruido, ruido.
Como un explorador
Después de tanto tiempo al fin te has ido
y, en vez de lamentarme, he decidido
tomármelo con calma.
De par en par he abierto los balcones,
he sacudido el polvo a todos los rincones
de mi alma.
Me he dicho que la vida no es un valle
de lágrimas... y he salido a la calle
como un explorador.
He vuelto a tropezar con el pasado
y he pedido, en el bar de mis pecados,
otra copa de ron.
Y en otros ojos me olvidé de tu mirada
y en otros labios despiste a la madrugada
y en otro pelo
me curé del desconsuelo
que empapaba tu almohada.
Y en otros puertos he atracado mi velero
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana
comprendí que a veces gana
el que pierde a una mujer.
Con el cartel de libre en la solapa
he vuelto a ser un guapo entre las guapas
chulapas de Madrid.
Sólo me pongo triste cuando alguno,
en el momento más inoportuno,
me pregunta por tí.
Y en otros ojos me olvidé de tu mirada
y en otros labios despiste a la madrugada
y en otro pelo
me curé del desconsuelo
que empapaba tu almohada.
Y en otros puertos he atracado mi velero
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana
comprendí que a veces gana
el que pierde a una mujer.
Bailas?
Mas de cien mentiras
Tenemos memoria, tenemos amigos,
Tenemos los trenes, la risa, los bares,
Tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
Tenemos moteles, garitos, altares.
Tenemos urgencias, amores que matan,
Tenemos silencio, tabaco, razones,
Tenemos Venecia, tenemos Manhattan,
Tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos, orgullo, presente,
Tenemos costumbres, pudores, jadeos,
Tenemos la boca, la lengua, los dientes,
Saliva, cinismo, locura, deseo.
Tenemos el sexo y el rock y la droga,
Los pies en el barrio y el grito en el cielo,
Tenemos Quintero, León y Quiroga,
Y un bussiness pendiente con Pedro Botero.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos un as escondido en la manga,
Tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
Monjas de Fellini, curas de Berlanga,
Veneno, resaca, perfume, violencia.
Tenemos un techo con libros y besos,
Tenemos el morbo, los celos, la sangre,
Tenemos la niebla metida en los huesos,
Tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
Ropa de domingo, ninguna bandera,
Nubes de verano, guerras de Macondo,
Setas en noviembre, fiebre en primavera.
Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,
"qué importa", "lo siento", "hasta siempre", "te quiero",
hinchas del Atletí, gangsters de Coppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos el mal de la melancolía,
La sed y la rabia, el ruido y las nueces,
Tenemos el agua y, dos veces al día,
El santo milagro del pan y los peces.
Tenemos Lolítas, tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
Tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,
Ramblas en la luna, vírgenes de cera.
Tenemos naufragios soñados en playas
De islotes sin nombre ni ley ni rutina,
Tenemos heridas, tenemos medallas,
Laureles de gloria, coronas de espinas.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos caprichos, muñecas hinchables,
Ángeles caídos, barquitos de vela,
Pobres exquisitos, ricos miserables,
Ratoncitos Pérez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron,
Crímenes perfectos que no cometimos,
Retratos de novias que nos olvidaron
Y un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas, colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
Abuelos que siempre ganaban batallas,
Caminos que nunca llevaban a Roma.
Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.
Esta boca es mía
Más vale que no tengas que elegir
Entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.
Será mejor que aprendas a vivir
Sobre la línea divisoria
Que va del tedio a la pasión.
No dejes que te impidan galopar
Ni los ladridos de los perros
Ni la quijada de Caín.
Que no te dé el insomnio por contar
Las gaviotas del destierro,
Las amapolas de París.
Te engañas si me quieres confundir
Esta canción desesperada
No tiene orgullo ni moral
Se trata sólo de poder dormir
Sin discutir con la almohada
Dónde está el bien, dónde está el mal.
La guerra que se acerca estallará
Mañana lunes por la tarde
Y tú en el cine sin saber
Quién es el malo mientras la ciudad
Se llena de árboles que arden
Y el cielo aprende a envejecer.
Y sal ahí
A defender el pan y la alegría.
Y sal ahí
Para que sepan
Que
Esta boca es mía.
El blues de lo q pasa en mi escalera
El más capullo de mi clase (¡que elemento!)
llegó hasta el Parlamento
y, a sus cuarenta y tantos años,
un escaño
decora, con su terno
azul de diputado del gobierno.
Da fe de que ha triunfado
su tripa, que ha engordado
desde el día
que un ujíer le llamó "su señoría"
y cambió a su mujer por una arpía
de pechos operados.
Y sin dejar de ser el mismo bruto
aquel que no sabía
ni dibujar la "o" con un canuto.
El superclase de mi clase (¡que pardillo!)
se pudre en el banquillo
y, a sus cuarenta y cinco abriles
matarile,
y a la cola del paro
por no haber pasado por el aro.
Vencido, calvo y tieso
se quedó en los huesos
aquel día
que pilló a su mujer en plena orgía
con el miembro del miembro (¡que ironía!)
más tonto del Congreso.
Y sin dejar de ser el mismo sabio
que, para hacer poesía,
sólo tenía que mover los labios.
Y yo que no soy más
listo ni tonto que cualquiera,
a mis cuarenta y pocos tacos,
ya ves tú,
igual sigo de flaco
igual de calavera,
igual que antes de loco por cantar
por cantar el blues
de lo que pasa en mi escalera.
La más maciza de mi clase (¡que cintura!)
cotiza la hermusora
y, a sus cuarenta y pico otoños,
hasta el moño
del genio del marido,
huyó con otro menos aburrido.
Tanto ha prosperado que un Jaguar ha estrenado
el mismo día
en que la divorció de la utopía
un talón con seis ceros que le había
firmado un diputado.
Y sin dejar de ser la seductora
bruja que escondía
bajo la falda una calculadora.
Y yo, pobre mortal,
que no he gozado sus caderas,
a mis cuarenta y pocos tacos,
ya ves tú,
igual sigo de flaco
igual de calavera,
igual que antes de loco por cantar
por cantar el blues
de lo que pasa en mi escalera.
Por lo demás ni más
ni menos larga que cualquiera
a mis cuarenta y pocos tacos,
ya ves tú,
igual sogo de flaco
igual de calavera,
igual que antes de loco por cantar
por cantar el blues
de lo que pasa en mi escalera,
por cantar el twist
de las verdades verdaderas.
Por cantar... el bolero que canta mi portera.
Por cantar... una rumba gitana y canastera.
Por cantar... aquel tango de "el día que me quieras".
Por cantar... "loco por incordiar" a los horteras.
Por cantar... bajo la lluvia, sobre las aceras.
Por cantar... el rap del daño que hacen las banderas.
Por cantar... ballenatos que amansen a las fieras.
Por cantar... hasta que salga el sol por Antequera.
Por cantar... con mi primo Rosendo a su manera
de vivir... siempre con gente, siempre solateras.
Por cantar... el rock and roll de las gasolineras.
Por cantar... un merengue pegado a una palmera.
Por cantar... camino de La Habana una habanera.
Por cantar... un mambo con smoking y chistera.
Por tocar... esa guitarra carabanchelera.
Por cantar... hoy en Pekín, mañana en Talavera.
Por cantar... el "bugui-bugui" de las carreteras.
Por cantar... allá en el rancho grande una ranchera.
Por cantar... como si el almanaque no existiera.
Por seguir... dando el cante hasta el día en que me muera.
Por cantar... un calipso contra la "ley Corcuera".
Por cantar... si pones otra ronda, tabernera.
Por cantar... en la calle, en el curro, en la bañera.
Por cantar... menos un bakalao lo que quieras.
Por silbar... al paso de una guapa peluquera.
Y nos dieron las diez
Fue en un pueblo con mar
una noche despues de un concierto;
tú reinabas detrás
de la barra del único bar que vimos abierto
-"Cántame una canción
al oido y te pongo un cubata"-
-"Con una condición:
que me dejes abierto el balcón de tus ojos de gata"-
loco por conocer
los secretos de su dormitorio
esa noche canté
al piano del amanecer todo mi repertorio.
Los clientes del bar
uno a uno se fueron marchando,
tú saliste a cerrar,
yo me dije:
"Cuidado, chaval, te estas enamorando",
luego todo pasó
de repente, tu dedo en mi espalda
dibujo un corazón
y mi mano le correspondió debajo de tu falda;
caminito al hostal
nos besamos en cada farola,
era un pueblo con mar,
yo quería dormir contigo y tú no querías dormir sola...
Y nos dieron las diez y las once, las doce y la una
y las dos y las tres
y desnudos al amanecer nos encontró la luna.
Nos dijimos adios,
ojalá que volvamos a vernos
el verano acabó
el otoño duró lo que tarda en llegar el invierno,
y a tu pueblo el azar
otra vez el verano siguiente
me llevó, y al final
del concierto me puse a buscar tu cara entre la gente,
y no halle quien de ti
me dijera ni media palabra,
parecia como si
me quisiera gastar el destino una broma macabra.
No había nadie detrás
de la barra del otro verano.
Y en lugar de tu bar
me encontré una sucursal del Banco Hispano Americano,
tu memoria vengué
a pedradas contra los cristales,
-"Sé que no lo soñé"-
protestaba mientras me esposaban los municipales
en mi declaración
alegué que llevaba tres copas
y empecé esta canción
en el cuarto donde aquella vez te quitaba la ropa
Y nos dieron las diez y las once, las doce y la una
y las dos y las tres
y desnudos al amanecer nos encontró la luna.
A la orilla de la chimenea
Puedo ponerme cursi y decir
que tus labios me saben igual que los labios
que beso en mis sueños,
puedo ponerme triste y decir
que me basta con ser tu enemigo, tu todo,
tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.
Y si quieres tambien
puedo ser tu estación y tu tren,
tu mal y tu bien,
tu pan y tu vino,
tu pecado, tu dios, tu asesino...
o tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.
Puedo ponerme humilde y decir
que no soy el mejor
que me falta valor para atarte a mi cama,
puedo ponerme digno y decir
-"toma mi direccion cuando te hartes de amores
baratos de un rato... me llamas".-
Y si quieres también
puedo ser tu trapecio y tu red,
tu adiós y tu "ven",
tu manta y tu frío,
tu resaca, tu lunes, tu hastío...
o tal vez ese viento
que te arranca del aburrimiento
y te deja abrazada a una duda,
en mitad de la calle y desnuda.
y si quieres también
puedo ser tu abogado y tu juez,
tu miedo y tu fe
tu noche y tu día.
Tu rencor, tu por qué, tu agonía...
o tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.
Todos menos tú
Nietos de toreros
disfrazados de ciclistas
ediles socialistas
Putones verbeneros
Peluqueros de esos
que se llaman estilistas
Musculitos, posturitas
Cronistas carroñeros
Divorciadas calentonas
Con pelo a lo Madonna
Trotamundos, fantasmas
Soplones de la pasma
Pintorcillos vanguardistas,
Genios del diseño
Camellos que te pasan
Papelinas contra el sueño
Marcadores de paquete
En la cola del retrete
Escritores que no escriben
Vividores que no viven
Jet de pacotilla
Directores que no ruedan
Mas chorizos que en Revilla
Con corbatas de seda
Muera la locura
Viva el trapicheo
Tonto polla sin cura
Estrategas del magreo
Petardeo de terraza
Pasarela escaparate
Árchillo y Estela
Como vais de chocolate
Tiburones de la noche
Con teléfono en el coche
Con fax
Caballeros en ofertas
Señoritas que se quieren casar
Caraduras, obsesos
Gualdrapas, lameculos
Azafatas de congresos
Del brazo de su chulo
Supermán en camiseta
Y en la pista dando brincos
La colección de tetas
Que hacen bulto en tele cinco
Mulatonas, caribeñas que
Ponen a la peña de pie
Blanca nieves en tripi
Amor descafeinado
Cenicienta violando
al príncipe encantado
cicerones de la ruta del mar
mercachifles de vacío total
especialistas en nada
inventores del tebeo
Julietas demacradas
que no encuentran a Romeo
Estaban todos menos tu
todos menos tu
y yo marcando el
3692230
como un idiota para oírte repetir
en el contestador
que te has largado de Madrid
Y una tribu de
Repatriados de Ibiza
Que dejaron de ser hipíes
Pero no de ser palizas
Filósofos con caspa
Venus oxidadas
Apóstoles del sida
Lengua envenenada
Motoristas hitlerianos
Con guantes en la mano
Guitarristas de Loquillo
Kubalas del banquillo
Doctores en chorradas
Triunfadores con mosca
Yupies que esta temporada
No se comen ni una rosca
Equilibristas del tedio
Un gorila armando gresca en el bar
Vampiros al asedio
De sangre fresca para chupar
Paparazzis, reinonas
Skins, perdonavidas
Y un notario de Pamplona
Que viene a la movida
Muertos que no se suicidan
Niñatos, viejos verdes
Y un cuñao
de una querida
Del marques de Villaverde
Pinchadiscos que te dejan K.O.
Con la cosa del bacalao
Morenazos de balcón y rayos uva
Futurólogos borrachos como cubas
Y un tal Pepe que te puede contar
Doce mil de Lepe sin respirar
Naricillas de saldo
Tabiques de platino
Y un psicólogo argentino
Mostrándote el camino
Estaban todos menos tu
Todos menos tu
Y yo marcando el 3692230
Sin escuchar lo que me cuentan
Todos menos tu
Todos menos tu
Y yo mas triste que un pingüino en un garaje
Como un borrón en el paisaje de la multitud
Todos menos tu
Y yo marcando el 3692230
Sin escuchar lo que me cuentan
Todos menos tu
Todos menos tu
Y yo con manchas de carmín en la memoria
Igual que un perro en el entierro de mi juventud
Entre todos menos tu
Todos menos tu.
La del pirata cojo
No soy un fulano
con la lágrima fácil,
de esos que se quejan sólo por vicio.
Si la vida se deja yo le meto mano
y si no aún me excita mi oficio,
y como además sale gratis soñar
y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación
partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas,
a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel
de todos los hombres
que nunca seré:
Al Capone en Chicago
legionario en Melilla
pintor en Montparnasse.
Mercenario en Damasco
costalero en Sevilla
negro en Nueva Orleans.
Viejo verde en Sodoma
deportado en Siberia
sultán en un harén.
¿Policía? ni en broma
triunfador de la feria
gitanito en Jerez.
Tahur en Montecarlo
cigarrillo en tu boca
taxista en Nueva York.
El más chulo del barrio
tiro porque me toca
suspenso en religión.
Confesor de la reina
banderillero en Cádiz
tabernero en Dublín.
Billarista a tres bandas
insumiso en el cielo
dueño de un cabaret.
Arañazo en tu espalda
tenor en Rigoletto
pianista de un burdel.
Bongosero en la Habana
casanova en Venecia
anciano en Shangri La.
Polizón en tu cama
vocalista de orquesta
mejor tiempo en Le Mans
Cronista de sucesos
detective en apuros
conservado en alcóhol.
Violador en tus sueños
suicida en el viaducto
guapo en un culebrón.
Morfinómano en China
desertor en la guerra
boxeador en Detroit.
Cazador en la India
marinero en Marsella
fotógrafo en Play Boy.
Pero si me dan a elegir
entre todas las vidas, yo escojo
la del pirata cojo
con pata de palo
con parche en el ojo,
con cara de malo,
el viejo truhán, capitán
de un barco que tuviera
por bandera
un par de tibias y una calavera
Peor para el sol
-“¿Que adelantas sabiendo mi nombre?
cada noche tengo uno distinto
y, siguiendo la voz del instinto,
me lanzo a buscar...”-
-“Imagino”- preciosa –“que un hombre.”
–“Algo más, un amante discreto
que se atreva a perderme el respeto...
¿lo quieres probar?
vivo justo detras de la esquina,
no me acuerdo si tengo marido,
si me quitas con arte el vestido
te invito a champan”
Le solte al barman mil de propina,
apuré la cerveza de un sorbo
acertó quien "El templo del morbo"
le puso a este bar).
Peor para el sol
que se mete a las siete en la cuna
del mar a roncar
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna.
Al llegar al portal nos buscamos
como dos estudiantes en celo,
un piso antes del séptimo cielo
se abrió el ascensor...
nos sirvió para el ultimo gramo
el cristal de su foto de boda
no falto ni el desfile de moda
de ropa interior.
-"En mi casa no hay nada prohibido
pero no vayas a enamorarte,
con el alba tendrás que marcharte,
para no volver
olvidando que me has conocido
que una vez estuviste en mi cama...
hay caprichos de amor que una dama
no debe tener”
Peor para el sol
que se mete a las siete en la cuna
del mar a roncar
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna.
-“Es mejor”-le pedí –“que te calles,
no me gusta invertir en quimeras,
me han traido hasta aqui tus caderas...
no tu corazón”
y después... ¿para qué más detalles?
ya sabeis... copas, risas, excesos,
¿como van a caber tantos besos
en una canción?
Volví al bar a la noche siguiente
a brindar con su silla vacía,
me pedí una cerveza bien fría
y entonces no sé
si soñé o era suya la ardiente
voz que me iba diciendo al oido:
-"me moría de ganas, querido
de verte otra vez"
Peor para el sol
que se mete a las siete en la cuna
del mar a roncar
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna.
Amor se llama el juego
Hace demasiados meses
que mis payasadas no provocan tus
ganas de reir
no es que ya no me intereses
pero el tiempo de los besos y el sudor
es la hora de dormir
Duele verte removiendo
la cajita de cenizas que el placer
tras de si dejó
mal y tarde estoy cumpliendo
la palabra que te di cuando juré
escribirte una canción
Un Dios triste y aburrido nos castigó
por trepar juntos al árbol
y atracarnos con la flor de la pasión
por probar aquel sabor.
El agua apaga el fuego
y al ardor los años
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño
Y cada vez peor
y cada vez más rotos
y cada vez más tú
y cada vez más yo
sin rastro de nosotros.
Ni inocentes ni culpables
corazones que destroza el temporal
carnes de cañón
no soy yo ni tú ni nadie
son los dedos miserables que le dan
cuerda a mi reloj
Y no hay lágrimas que valgan para volver
a meternos en el coche
donde aquella noche en pleno carnaval
te empecé a desnudar.
El agua apaga el fuego
y al ardor los años
amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño
Y cada vez peor
y cada vez más rotos
y cada vez más tú
y cada vez más yo
sin rastro de nosotros.
Mentiras piadosas
Cuando le dije que la pasión
por definición no puede durar
como iba yo a saber
que ella se iba a echar a llorar.
No seas absurdo me regañó
esa explicación nadie te la pidió
así que guardatela
me pone enferma tanta sinceridad.
Y así fue como aprendí
que en historias de a dos
conviene a veces mentir
que ciertos engaños son
narcóticos contra el mal de amor.
Yo le quería decir que la sal se parece al deseo
que un beso es sólo un asalto
y la cama es un ring de boxeo,
que las caricias que mojan la piel
y la sangre amotinan
se marchitan cuando las toca la sucia rutina.
Yo le quería decir la verdad
por amarga que fuera
contarle que el universo
era más ancho que sus caderas.
Le dibujaba un mundo real
no uno color de rosas
pero ella prefería escuchar
mentiras piadosas.
Y cuando por la quinta cerveza
le hablé de esa chica
que me hizo perder la cabeza, estalló:
"Vas a callarte de una vez por favor?"
Yo le quería decir que la sal se parece al deseo
que un beso es sólo un asalto
y la cama es un ring de boxeo,
que las caricias que mojan la piel
y la sangre amotinan
se marchitan cuando las toca la sucia rutina.
Yo le quería decir la verdad
por amarga que fuera
contarle que el universo
era más ancho que sus caderas
le dibujaba un mundo real
no uno color de rosas
pero ella prefería escuchar
mentiras piadosas.
Corre, dijo la tortuga
Corre,dijo la tortuga,
atrévete, dijo el cobarde,
estoy de vuelta, dijo un tipo
que nunca fue a ninguna parte,
sálvame dijo el verdugo,
sé que has sido tú,
dijo el culpable.
No me grites, dijo el sordo,
hoy es jueves, dijo el martes,
y tú no te perfumes con
palabras para consolarme,
déjame solo conmigo,
con el íntimo enemigo
que malvive de pensión
en mi corazón.
El receloso, el fugitivo,
el más oscuro de los dos,
el pariente pobre de la duda,
el que nunca se desnuda
si no me desnudo yo,
el caprichoso,
el orgulloso,
el otro, el cómplice, el traidor.
A ti te estoy hablando, a ti
que nunca sigues mis consejos,
a ti te estoy gritando, a ti
que estás metido en mi pellejo,
a ti que estas llorando ahí,
al otro lado del espejo.
A ti, que no te debo
más que el empujón que anoche
me llevó a escribir esta canción.
No me mientas dijo el mentiroso,
buena suerte dijo el gafe,
ocúpate del alma, dijo
el gordo vendedor de carne,
pruébame dijo el veneno,
ámame como odian los amantes,
Drogas no, dijo el camello.
¿Cuánto vales? dijo el gangster,
a punto de rendirme estaba,
a un paso de quemar mis naves,
cuando al borde del camino
por dos veces el destino
me hizo un guiño en forma de
labios de mujer:
-"¿Nos invitas a una copa?"-
-"Yo te secaré el sudor"-
-"Yo te abrazaré bajo la ropa"-
-"¿Y quién va a dormir conmigo?"-
-"Ni lo sueñes"- contestó
una indignada,
y otra, encantada,
no dijo nada y sonrió.
A ti te estoy hablando, a ti
que nunca sigues mis consejos,
a ti te estoy gritando, a ti
que estás metido en mi pellejo,
a ti que estas llorando ahí,
al otro lado del espejo.
A ti, que no te debo
más que el empujón que anoche
me llevó a escribir esta canción
Con la frente marchita
Sentados en corro merendábamos besos y porros
Y las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa.
Te morías por volver "Con la frente marchita" cantaba Gardel
Y entre citas de Borges, Evita bailaba con Freud.
Ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.
Iba cada domingo a tu puesto del Rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.
Con agüita del mar Andaluz quise yo enamorarte,
pero tú no querías más amor que el del Río de la Plata.
Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta.
Luego, el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió.
"Mándame una postal de San Telmo, adiós, ¡cuídate!"-
Y sonó entre tú y yo el silbato del tren...
Iba cada domingo a tu puesto del Rastro a comprarte
monigotes de miga de pan, caballitos de lata
Con agüita del mar Andaluz quise yo enamorarte,
pero tú no querías otro amor que el del Río de la Plata.
Aquellas banderas de la patria de la primavera,
a decirme que existe el olvido, esta noche han venido.
Te sentaba tan bien, esa boina calada al estilo del "Che".
Buenos Aires es como contabas. Hoy fui a pasear,
y al llegar a la Plaza de Mayo me dio por llorar
y me puse a gritar: "¿Dónde estás?"
Y no volví más a tu puesto del Rastro a comprarte
corazones de miga de pan, sombreritos de lata.
Y ya nadie me escribe diciendo:
"No consigo olvidarte, ojalá que estuvieras conmigo en el Río de La Plata”
Medias negras
La vi en un paso cebra
toreando con el bolso a un autobús,
llevaba medias negras,
bufanda a cuadros, minifalda azul.
Me dijo: "¿tienes fuego?,
tranqui, que me lo monto de legal,
salí ayer del talego,
qué guai si me invitaras a cenar".
Me echó un cable la lluvia,
yo andaba con paraguas y ella no
-"¿adónde vamos rubia?"
-"adonde tú me lleves"-contestó.
Así que fuimos hasta
mi casa -"que es el polo"- le advertí.
-"con un colchón nos basta,
de estufa, corazón, te tengo a ti".
Recalenté una sopa
con vino tinto, pan y salchichón;
a la segunda copa,
-"¿qué hacemos con la ropa?"- preguntó.
Y yo que nunca tuve
más religión que un cuerpo de mujer,
del cuello de una nube
aquella madrugada me colgué.
Estaba solo cuando
al día siguiente el sol me desveló,
me desperté abrazando
la ausencia de su cuerpo en mi colchón.
Lo malo no es que huyera
con mi cartera y con mi ordenador,
peor es que se fuera
robándome además el corazón.
De noche piel de hada,
a plena luz del día Cruella de Ville,
maldita madrugada,
y yo que me creía Steve McQueen.
Si en algún paso cebra
la encuentras, dile que le he escrito un blues;
llevaba medias negras,
bufanda a cuadros, minifalda azul.
Y si amanece por fin
Y si amanece por fin
y el sol incendia el capó de los coches
baja las persianas;
de ti depende y de mí
que entre los dos siga siendo ayer noche
hoy por la mañana.
olvídate del reloj
nadie se ha muerto por ir sin dormir
una vez al currelo.
¿Por qué comerse un marrón
cuando la vida se luce poniendo ante ti
un caramelo?
Anda, deja que te desabroche un botón;
que se come con piel la manzana
prohibida
y tal vez no tengamos más noches
y tal vez no seas tú
la mujer de mi vida.
El tiempo es un microbús
que sólo cruza una vez esta breve
y absurda comedia,
y yo no soy Mickey Rourke
ni tú Kim Bassinguer, ni tengo nueve
semanas y media.
La buena reputación
es conveniente dejarla caer
a los pies de la cama.
Hoy tienes una ocasión
de demostrar que eres una mujer
además de una dama
anda, deja que te desabroche un botón;
que se come con piel la manzana
prohibida
y tal vez no tengamos más noches
y tal vez no seas tú
la mujer de mi vida.
El rocanrol de los idiotas
Yo no tenía ganas de reir,
tú reías para no llorar;
yo le guiñaba un ojo a mi nariz,
tú consolabas a tu soledad.
Yo sin ninguna escoba que vender,
tú con mil y una noches que olvidar;
a mí no me quería una mujer,
a ti se te moría una ciudad.
Tú habías perdido el último autobús,
a mí me habían echado de otro bar;
los mismos alfileres de vudú,
el mismo cuento que termina mal.
Pero quiso el cielo
bautizar el suelo
con su gota a gota
y con champú de arena
para tu melena
de muñeca rota
y tu mirada azul
me dijo a cara o cruz
y mi alma de tahur
lo puso a doble o nada.
Y los peces de colores de mis botas
y tus marchitos zapatitos de tacón
locos por naufragar
salieron a bailar
al ritmo de la lluvia sobre las capotas
el rocanrol de los idiotas.
Yo no venía de ningún país,
tú ibas camino de cualquier lugar;
conmigo no contaba el porvenir,
de ti no se acordaba el verbo "amar".
Yo no jugaba para no perder,
tú hacias trampas para no ganar;
yo no rezaba para no creer,
tú no besabas para no soñar.
Y sin equívocos de vodevil
ni alertas rojas en el corazón
el dios de la tormenta quiso abrir
la caja de los truenos y tronó,
porque quiso el cielo
acariciar el suelo
con su gota a gota
y con champú de arena
para tu melena
de muñeca rota.
Qué disparate de
partida de ajedrez
con una partenaire
adicta al jaque mate.
Y tu bolso como un nido de gaviotas
y mi futuro con pan duro en el cajón
locos por naufragar
salieron a bailar
al ritmo de la lluvia sobre las capotas
el rocanrol de los idiotas.
Capeando el temporal
salieron a bailar
como dos locos bajo el chaparrón de notas
del rocanrol de los idiotas.
El rocanrol,
el rocanrol de los idiotas.
Como tú y como yo.
El rocanrol de los idiotas.
Se marcó la calle
con aquel detalle
de dejarnos solos.
El rocanrol de los idiotas.
Y por casualidad
comenzó a tocar
la flauta de Bartolo.
El rocanrol de los idiotas.
Go Johnny go, go, go.
El rocanrol de los idiotas.
All you need is love.
Y bailar
El rocanrol de los idiotas.
A bam ba baluba balam bam bu.
Tutti frutti.
El rocanrol de los idiotas.
Don't worry.
El rocanrol de los idiotas.
Contigo
Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.
Yo no quiero vecínas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.
Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardin;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.
Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin ti.
No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas "volvamos a empezar";
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.
Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.
Y sin embargo
De sobra sabes que eres la primera, que no miento si juro que daría por ti la vida entera, por ti la vida entera; y, sin embargo, un rato, cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera. Ni tan arrepentido ni encantado de haberme conocido, lo confieso. Tú que tanto has besado tú que me has enseñado, sabes mejor que yo que hasta los huesos sólo calan los besos que no has dado, los labios del pecado. Porque una casa sin ti es una emboscada, el pasillo de un tren de madrugada, un laberinto sin luz ni vino tinto, un velo de alquitrán en la mirada. Y me envenenan los besos que voy dando y, sin embargo, cuando duermo sin ti contigo sueño, y con todas si duermes a mi lado, y si te vas me voy por los tejados como un gato sin dueño perdido en el pañuelo de amargura que empaña sin mancharla tu hermosura. No debería contarlo y, sin embargo, cuando pido la llave de un hotel y a media noche encargo un buen champán francés y cena con velitas para dos, siempre es con otra, amor, nunca contigo, bien sabes lo que digo. Porque una casa sin ti es una oficina, un teléfono ardiendo en la cabina, una palmera en el museo de cera, un éxodo de oscuras golondrinas. Y cuando vuelves hay fiesta en la cocina y bailes sin orquesta y ramos de rosas con espinas, pero dos no es igual que uno más uno y el lunes al café del desayuno vuelve la guerra fría y al cielo de tu boca el purgatorio y al dormitorio el pan de cada día.
Jugar por jugar
Sugiero que el más triste de los presos
tenga derecho a sábanas de seda;
bendita sea la boca que da besos
y no traga monedas, y no traga monedas.
Propongo corromper al puritano,
espiar en la ducha a las vecinas,
ir a quitarle al dios de los cristianos
su corona de espinas, su corona de espinas.
Nada de margaritas a los cuerdos,
hay que correr más que la policía
para bailar el vals de los recuerdos
llorando de alegría, llorando de alegría.
La vida no es un block cuadriculado
sino una golondrina en movimiento
que no vuelve a los nidos del pasado
porque no quiere el viento.
Se aconseja dormir a pierna suelta
lejos de tentaciones de diseño,
que no pase de largo por tu puerta
el hombre de tus sueños.
La rana esconde un príncipe encantado,
tu boca un agridulce de membrillo
¡qué ganas de un cursillo acelerado
de besos de tornillo!
Y jugar por jugar
sin tener que morir o matar,
y vivir al revés
que bailar es soñar con los pies.
Conviene entrar penúltimo en la meta
de la vuelta a la infancia en patinete
y fusilar al rey de los poetas
con balas de juguete.
Por qué no doctorarse en cremalleras
como hace la hormiguita por tu espalda
e hilvanar con jirones de banderas
braguitas rojigualdas.
Hacen falta cosquillas para serios,
pensar despacio para andar deprisa,
dar serenatas en los cementerio
muriéndose de risa.
Aves de paso
A las peligrosas rubias de bote que en el relicario de sus escotes perfumaron mi juventud.
Al milagro de los besos robados que en el diccionario de mis pecados guardaron su pétalo azul.
A la impúdica niñera madura que en el mapamundi de su cintura al niño que fuí espabiló.
A la flor de lis de las peluqueras que me trajo el tren de la primavera y el tren del invierno me arrebató. A las flores de un día que no duraban, que no dolían, que te besaban, que se perdían.
Damas de noche que en asiento de atrás de un coche no preguntaban si las querías.
Aves de paso, como pañuelos cura-fracasos.
A la misteriosa viuda de luto que sudó conmigo un minuto tres pisos en ascensor.
A la intrépida "cholula" argentina que en el corazón con tinta china me tatuó "peor para el sol".
A las casquivanas novias de nadie que coleccionaban canas al aire burlón de la "nit de Sant Joan".
A la reina de los bares del puerto que una noche después de un concierto me abrió su almacén de besos con sal.
A las flores de un día que no duraban, que no dolían, que te besaban, que se perdían.
Damas de noche que en asiento de atrás de un coche no preguntaban si las querías.
Aves de paso, como pañuelos cura-fracasos.
A Justine, a Marylin, a Jimena, a la Mata-Hari, a la Magdalena, a Fátima y a Salomé.
A los ojos verdes como aceitunas que robaban la luz de la luna de miel de un cuarto de hotel, dulce hotel.
A las flores de un día que no duraban, que no dolían, que te besaban, que se perdían.
Damas de noche que en asiento de atrás de un coche no preguntaban si las querías.
Aves de paso, como pañuelos cura-fracasos.
Es mentira
Es mentira que sepa lo que quiero, es mentira que cante por cantar, es mentira que sea mejor torero con toros de verdad.
Es mentira que no tenga ambiciones, es mentira que crezca mi nariz, es mentira que escribo las canciones de amor pensando en tí.
Te digo que... es mentira que fuí ladrón de bancos, es mentira que no lo vuelva a ser, es mentira que nos quisimos tanto (parece que fue ayer).
Te juro que... es mentira los reyes son los padres, es mentira que ha muerto el rocanrol; es mentira que sepan a vinagre los besos sin amor.
Para mentiras las de la realidad promete todo pero nada te da, yo nunca de mentí más que por verte reir.
Menos piadosas que las del corazón son las mentiras de la diosa razón, yo solo te conté media verdad al revés (que no es igual que media mentira).
Es mentira que no tenga enemigos, es mentira que no tengan razón; es mentira que acepte que el ombligo del mundo no soy yo.
Es mentira que nunca te he mentido, es mentira que no te mienta más; es mentira que un bulo repetido merezca ser verdad.
Es una gran mentira que mientan los boleros; “non e vero” que nos dieran las diez; es mentira que sea un caballero cuando nadie me ve.
Repito que... es mentira el cristal con que me miras; es mentira que dude de dudar; es mentira que más de cien mentiras no digan la verdad.
Para mentiras las de la realidad promete todo pero nada te da, yo nunca de mentí más que por verte reir.
Menos piadosas que las del corazón son las mentiras de la diosa razón, yo solo te conté media verdad al revés (que no es igual que media mentira).
Mejor que yo miente la necesidad; sabe de sobra como hacerte llorar; mi crimen fue vestir de azul al príncipe gris.
Mira las piernas de la desolación, llevan las medias que rompió la pasión; yo sólo canto el blues del que perdió el autobús.
Los sueños dicen la verdad corazón; dímelo todo, miénteme, por favor; yo sólo pretendí comer reina con alfil.
Pídele cuentas a la pura verdad que no se pringa, que no tiene piedad; yo sólo me colgué medallas que no gané.
Tan joven y tan viejo
Lo primero que quise fue marcharme bien lejos; en el álbum de cromos de la resignación pegábamos los niños que odiaban los espejos guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York.
Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida le pedí que a su antojo dispusiera de mí, ella me dió las llaves de la ciudad prohibida yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo dí.
Así crecí volando y volé tan deprisa que hasta mi propia sombra de vista me perdió, para borrar mis huellas destrocé mi camisa, confundí con estrellas las luces de neón.
Hice trampas al póker, defraudé a mis amigos, sobre el banco de un parque dormí como un lirón; por decir lo que pienso sin pensar lo que digo más de un beso me dieron (y más de un bofetón).
Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna, lo que sé del pecado lo tuve que buscar como un ladrón debajo de la falda de alguna de cuyo nombre ahora no me quiero acordar.
Así que, de momento, nada de adiós muchachos, me duermo en los entierros de mi generación; cada noche me invento, todavía me emborracho; tan joven y tan viejo, like a rolling stone.
Yo me bajo en Atocha
Con su boina calada, con sus guantes de seda, su sirena varada, sus fiestas de guardar, su vuelva usted mañana, su salvese quien pueda, su partidita de mus, su fulanita de tal. Con su todo es ahora, con su nada es eterno, con su rap y su chotis, con su okupa y su skin, aunque muera el verano y tenga prisa el invierno la primavera sabe que la espero en Madrid. Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso, su santo y su torero, su Atleti, su Borbón, sus gordas de Botero, sus hoteles de paso, su taleguito de hash, sus abuelitos al sol. Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo, su dieciocho de julio, su catorce de abril. A mitad de camino entre el infierno y el cielo... yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid. Aunque la noche delire como un pájaro en llamas, aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá, aunque la maja desnuda cobre quince y la cama, aunque la maja vestida no se deje besar. "Pasarelas Cibeles", cárcel de Yeserías, Puente de los Franceses, tascas de Chamberí ya no sueña aquel niño que soñó que escribía, Corazón de María, no me dejes así... Corte de los Milagros, Vírgen de la Almudena, chabolas de uralita, Palacio de Cristal, con su "no pasarán", con su "vivan las cenas", su cementerio civil, su banda municipal. He llorado en Venecia, me he perdido en Manhattan, he crecido en La Habana, he sido un paria en París, México me atormenta, Buenos Aires me mata, pero siempre hay un tren que desemboca en Madrid. Pero siempre hay un niño que envejece en Madrid, Pero siempre hay un coche que derrapa en Madrid, Pero siempre hay un fuego que se enciende en Madrid, Pero siempre hay un barco que naufraga en Madrid Pero siempre hay un sueño que despierta en Madrid, Pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid.
Ahora que...
Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio
para más de un corazón...
Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y en la estación de las dudas,
muere un tren de cercanías...
Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama,
ni me mato si te vas.
Ahora que tengo un alma
que no tenía.
Ahora que suenan palmas
por alegrías.
Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado,
llueve todavía.
Ahora que hacemos olas
por incordiar.
Ahora que está tan sola
la soledad.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.
Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado...
Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido,
sin querernos todavía...
Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre, tengo ganas
de trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.
Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido
pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,
que gritan los dedos.
Ahora que no hay vacunas
ni letanías.
Ahora que está en la luna
la policía.
Ahora que explotan los coches,
que sueño de noche,
que duermo de día.
Ahora que no te escribo
cuando me voy.
Ahora que estoy más vivo
de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,
que todo es presente,
que hay pan para hoy.
Ahora que no te pido
lo que me das.
Ahora que no me mido
con los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.
19 días y 500 noches
Lo nuestro duró
lo que duran dos peces de hielo
en un Whisqy on the rocks,
en vez de fingir,
o, estrellarme una copa de celos,
le dio por reír.
De pronto me vi,
como un perro de nadie,
ladrando, a las puertas del cielo.
Me dejó un neceser con agravios,
la miel en los labios
y escarcha en el pelo.
Tenían razón
mis amantes
en eso de que, antes,
el malo era yo,
con una excepción:
esta vez,
yo quería quererla querer
y ella no.
Así que se fue,
me dejó el corazón
en los huesos
y yo de rodillas.
Desde el taxi,
y, haciendo un exceso,
me tiró dos besos...
uno por mejilla.
Y regresé
a la maldición
del cajón sin su ropa,
a la perdición
de los bares de copas,
a las cenicientas
de saldo y esquina,
y, por esas ventas
del fino Laina,
pagando las cuentas
de gente sin alma
que pierde la calma
con la cocaína,
volviéndome loco,
derrochando
la bolsa y la vida
la fui, poco a poco,
dando por perdida.
Y eso que yo,
paro no agobiar con
flores a María,
para no asediarla
con mi antología
de sábanas frías
y alcobas vacías,
para no comprarla
con bisutería,
ni ser el fantoche
que va, en romería,
con la cofradía
del Santo Reproche,
tanto la quería,
que, tardé, en aprender
a olvidarla, diecinueve días
y quinientas noches.
Dijo hola y adiós,
y, el portazo, sonó
como un signo de interrogación,
sospecho que, así,
se vengaba, a través del olvido,
Cupido de mi.
No pido perdón,
¿para qué? si me va a perdonar
porque ya no le importa...
siempre tuvo la frente muy alta,
la lengua muy larga
y la falda muy corta.
Me abandonó,
como se abandonan
los zapatos viejos,
destrozó el cristal
de mis gafas de lejos,
sacó del espejo
su vivo retrato,
y, fui, tan torero,
por los callejones
del juego y el vino,
que, ayer, el portero,
me echó del casino
de Torrelodones.
Qué pena tan grande,
negaría el Santo Sacramento,
en el mismo momento
que ella me lo mande.
Y eso que yo,
paro no agobiar con
flores a María,
para no asediarla
con mi antología
de sábanas frías
y alcobas vacías,
para no comprarla
con bisutería,
ni ser el fantoche
que va, en romería,
con la cofradía
del Santo Reproche,
tanto la quería,
que, tardé, en aprender
a olvidarla, diecinueve días
y quinientas noches.
A mis cuarenta y diez
A mis cuarenta y diez,
cuarenta y nueve dicen que aparento,
más antes que después,
he de enfrentarme al delicado momento
de empezar a pensar
en recogerme, de sentar la cabeza,
de resignarme a dictar testamento
(perdón por la tristeza).
Para que mis allegados, condenados
a un ingrato futuro,
no sufran lo que he sufrido, he decidido
no dejarles ni un duro,
sólo derechos de amor,
un siete en el corazón y un mar de dudas,
a condición de que no
los malvendan, en el rastro, mis viudas.
Y, cuando, a mi Rocio,
le escueza el alma y pase la varicela,
y, un rojo escalofrío,
marque la edad del pavo de mi Carmela,
tendrán un mal ejemplo, un hulla hop
y un D'Artacán que les ladre,
por cada beso que les regateó
el fanfarrón de su padre.
Pero sin prisas, que, a las misas
de réquiem, nunca fui aficionado,
que, el traje de madera, que estrenaré,
no está siquiera plantado,
que, el cura, que ha de darme la extremaunción,
no es todavía monaguillo,
que, para ser comercial, a esta canción
le falta un buen estribillo.
Desde que salgo con la pálida dama
ando más muerto que vivo,
pero dormir el sueño eterno en su cama
me parece excesivo,
y, eso que nunca he renunciado a buscar,
en unos labios abiertos,
dicen que hay besos de esos que, te los dan,
y resucitan a un muerto.
Y, si a mi tumba, os acercáis de visita,
el día de mi cumpleaños,
y no os atiendo, esperadme, en la salita,
hasta que vuelva del baño.
¿A quién le puede importar,
después de muerto, que uno tenga sus vicios...?
el día del juicio final
puede que Dios sea mi abogado de oficio.
Pero sin prisas, que, a las misas
de réquiem, nunca fui aficionado,
que, el traje de madera, que estrenaré,
no está siquiera plantado,
que, el cura, que ha de darme la extremaunción,
no es todavía monaguillo,
que, para ser comercial, a esta canción
le falta un buen estribillo.
Donde habita el olvido
Cuando se despertó,
no recordaba nada
de la noche anterior,
"demasiadas cervezas",
dijo, al ver mi cabeza,
al lado de la suya, en la almohada...
y la besé otra vez,
pero ya no era ayer,
sino mañana.
Y un insolente sol,
como un ladrón, entró
por la ventana.
El día que llegó
tenía ojeras malvas
y barro en el tacón,
desnudos, pero extraños,
nos vio, roto el engaño
de la noche, la cruda luz del alba.
Era la hora de huir
y se fue, sin decir:
"llámame un día".
Desde el balcón, la vi
perderse, en el trajín
de la Gran Vía.
Y la vida siguió,
como siguen las cosas que no
tienen mucho sentido,
una vez me contó,
un amigo común, que la vio
donde habita el olvido.
La pupila archivó
un semáforo rojo,
una mochila, un peugeot
y aquellos ojos
miopes
y la sangre al galope
por mis venas
y una nube de arena
dentro del corazón
y esta racha de amor
sin apetito.
Los besos que perdí,
por no saber decir:
"te necesito".
Y la vida siguió,
como siguen las cosas que no
tienen mucho sentido,
una vez me contó,
un amigo común, que la vio
donde habita el olvido.
Cerrado por derribo
Este bálsamo no cura cicatrices,
esta rumbita no sabe enamorar,
este rosario de cuentas infelices
calla más de lo que dice
pero dice la verdad.
Este almacén de sábanas que no arden,
este teléfono sin contestador,
la llamaré mañana, hoy se me hizo tarde,
esta forma tan cobarde
de no decirnos que no.
Este contigo, este sin ti tan amargo,
este reloj de arena del arenal,
esta huelga de besos, este letargo,
estos pantalones largos
para el viejo Peter Pan.
Esta cómoda sin braguitas de Zara,
el tour del Soho desde un rojo autobús,
estos ojos que no miden ni comparan
ni se olvidan de tu cara
ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.
Esta paya tan lejos de su gitano,
este penal del Puerto sin vis a vis,
esta guerra civil, este mano a mano,
estos moros y cristianos,
este muro de Berlín.
Este virus que no muere ni nos mata,
esta amnesia en el cielo del paladar,
la limusina del polvo por Manhattan,
el invierno en Mar del Plata,
los versos del Capitán.
Este hacerse mayor sin delicadeza,
esta espalda mojada de moscatel,
este valle de fábricas de tristeza,
esta espuma de certeza,
esta colmena sin miel.
Este borrón de sangre y de tinta china,
este baño sin rimmel ninembutar,
estos huesos que vuelven de la oficina,
dentro de una gabardina
con manchas de soledad.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.
Noches de boda
Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de ti el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Nos sobran los motivos
(Introducción)
Este adiós, no maquilla un "hasta luego",
este nunca, no esconde un "ojalá",
estas cenizas, no juegan con fuego,
este ciego, no mira para atrás.
Este notario firma lo que escribo,
esta letra no la protestaré,
ahórrate el acuse de recibo
estas vísperas, son las de después.
A este ruido, tan huérfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón, podrido de latir
este pez ya no muere por tu boca
este loco se va con otra loca
estos ojos no lloran más por ti.
Esta sala de espera sin esperanza,
estas pilas de un timbre que se secó,
este helado de fresa de la venganza,
esta empresa de mudanzas,
con los muebles del amor.
Esta campana muda en el campanario,
esta mitad partida por la mitad,
estos besos de Judas, este calvario,
este look de presidiario,
esta cura de humildad.
Este cambio de acera de tus caderas,
estas ganas de nada, menos de ti,
este arrabal sin grillos en primavera,
ni espaldas con cremallera,
ni anillos de presumir.
Esta casita de muñecas de alcana,
este racimo de pétalos de sal,
este huracán sin ojo que lo gobierne,
este jueves, este viernes,
y el miércoles que vendrá.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos
nos sobran los motivos.
Este museo de arcángeles disecados,
este perro andaluz sin domesticar,
este trono de príncipe destronado,
esta espina de pescado,
esta ruina de Don Juan.
Esta lágrima de hombre de las cavernas,
esta horma del zapato de barbazul,
que poco rato dura la vida eterna,
por el túnel de tus piernas,
entre Córdoba y Maipú.
Esta guitarra cínica y dolorida,
con su terco knock knockin' on heaven's door,
estos labios que saben a despedida,
a vinagre en las heridas
a pañuelo de estación.
Este Land Rover aparcado en tu puerta,
la rueca de Penélope en el Luna Park,
estos dedos que sueñan que te desnudan,
esta caracola viuda
sin la pianola del mar.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos
nos sobran los motivos.
La canción más hermosa del mundo
Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,
un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un estrato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,
mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,
mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,
mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.
Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,
no sabía que la primavera duraba un segundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,
a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,
a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,
al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,
a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
mariposas que cazan en sueños los niños con granos
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.
Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bussiness,
dando clases en una academia de cantos de cisne,
con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,
¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?
Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.
Nunca pude cantar de un tirón
la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
de la gota de tinta en el himno de los iracundos.
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Peces de ciudad
Se peinaba a lo garçon la viajera que quiso enseñarme a besar en la gare d'Austerlitz.
Primavera de un amor amarillo y frugal como el sol del veranillo de San Martín.
Hay quien dice que fui yo el primero en olvidar cuando en un si bemol de Jacques Brel conocí a mademoiselle Amsterdam.
En la fatua Nueva York da más sombra que los limoneros la estatua de la libertad, pero en desolation row las sirenas de los petroleros no dejan reír ni volar.
Y en el coro de Babel desafina un español. No hay más ley que la ley del tesoro en las minas del rey Salomón.
Y desafiando el oleaje sin timón ni timonel, por mis sueños va, ligero de equipaje, sobre un cascarón de nuez, mi corazón de viaje, luciendo los tatuajes de un pasado bucanero, de un velero al abordaje, de un no te quiero querer.
Y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar al país donde los sabios se retiran del agravio de buscar labios que sacan de quicio, mentiras que ganan juicios tan sumarios que envilecen el cristal de los acuarios de los peces de ciudad que mordieron el anzuelo, que bucean a ras del suelo, que no merecen nadar.
El Dorado era un champú, la virtud unos brazos en cruz, el pecado una página web.
En Comala comprendí que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver.
Cuando en vuelo regular pisé el cielo de Madrid me esperaba una recién casada que no se acordaba de mí.
Y desafiando el oleaje sin timón ni timonel, por mis venas va, ligero de equipaje, sobre un cascarón de nuez, mi corazón de viaje, luciendo los tatuajes de un pasado bucanero, de un velero al abordaje, de un liguero de mujer.
Y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar al país donde los sabios se retiran del agravio de buscar labios que sacan de quicio, mentiras que ganan juicios tan sumarios que envilecen el cristal de los acuarios de los peces de ciudad que perdieron las agallas en un banco de morralla, en una playa sin mar.
Camas vacías
Ni tú bordas pañuelos ni yo rompo contratos,
ni yo mato por celos ni tú mueres por mí,
antes de que me quieras como se quiere a un gato
me largo con cualquiera que se parezca a ti.
De par en par te abro las puertas que me cierras,
me cuentan que el olvido no te sienta tan mal,
la paz que has elegido es peor que mi guerra,
aquella cama nido parece un hospital.
Yo, en cambio, no he sabido ir a favor del viento
que muerde las esquinas de esta ciudad impía,
pobre aprendiz de brujo que escupe al firmamento
desde un hotel de lujo con dos camas vacías.
¿Quién hará mi trabajo debajo de tu falda?,
la boca que era mía ¿de qué boca será?,
el roto de tu ombligo ya no me da la espalda
cuando pierdo contigo lo que gano al billar.
Aunque nunca me callo, guardo un par de secretos,
lo digo de hombre a hombre, de mujer a mujer.
Ni me caso con nadie, ni guardo pa' mis nietos,
por no tener no tengo, ni edad de merecer.
Como pago al contado nunca me falta un beso,
siempre que me confieso me doy la absolución,
ya no cierro los bares ni hago tantos excesos,
cada vez son más tristes las canciones de amor.
Yo también sé jugarme la boca
Era el pez con mejores caderas del mar de la moda,
se dejaba achuchar por cualquiera (incluyéndome a mí),
sus palabras decían de memoria lo que dicen todas,
sus pupilas contaban historias para no dormir.
Yo era el último mono, un innoble mirón solitario,
en las bodas algún pasodoble, de suelto... ni hablar.
El perfume tabú de Chanel y el cubata de Larios
no acostumbran buscarse un motel cuando cierran el bar.
Porque siempre hubo clases y yo soy el hombre invisible
que una noche soñó un imposible parecido al amor.
Porque el mundo es injusto, chaval, pero si me provocan
yo también sé jugarme la boca, yo también sé besar.
Compartimos la misma toalla, distintos sudores,
todavía quedan islas con playas color azafrán.
Fui su medio limón, su chéri, su peor latin lover,
su lección de español, su desliz, su comme ci, su comme ça.
Pero un día retiraron las mesas y... hasta otro verano.
Las mejores promesas son esas que no hay que cumplir
y "viajeros al tren, que nos vamos", me dijo un milano,
"flaco, pórtate bien, au revoir, buena suerte en París".
Porque siempre hubo clases y yo no doy bien de marido.
Otra vez a perder un partido, sin tocar el balón.
Porque el mundo es injusto, chaval, pero si me provocan
yo también sé jugarme la boca, qué te voy a contar.Letras de SabinaLetras de Sabina
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